Andreas Venzke

Eriksland

Andreas Venzke — 2025-04-01T10:22:24Z

Was für ein Thema! So alt und doch (Amerika gedankt, in jeder Hinsicht) brandneu!

Fünfhundert Jahre lang siedelten auf der Westseite Grönlands die Wikinger. Sie trotzten der abgelegenen Gegend nicht nur, sie kultivierten das „grüne Land“. In dem Roman Eriksland wird erzählt, wie dann im 15. Jahrhundert für die Wikinger auf der riesigen Insel der Untergang dämmerte.

Die Wikinger siedelten auf Grönland seit dem Jahr 986 in zwei voneinander getrennten Gebieten: Der im Süden gelegenen Eystribygd, den Österbäuen im Roman, und der davon nördlich (und weiter westlich) gelegenen Vestribygd, den Westerbäuen. Historisch ist verbürgt, dass in den Österbäuen das Leben der Wikinger bis zum Beginn des 15. Jahrhundert bestand, vielleicht länger. In den Westerbäuen endete es wohl im 14. Jahrhundert.

Die Westerbäue (Vestribygd)

Es gab vor allem zwei Gründe für den Untergang der Wikinger auf Grönland: Einmal kam es im 13. Jahrhundert zu einer lang anhaltenden „kleinen“ Eiszeit, wodurch die Schiffspassage nach Island und Norwegen immer schwieriger wurde. Außerdem konnten die Wikinger mit den von ihnen Skrälinger genannten Eskimos (hier den Kalaallit) wohl nicht in Frieden leben. Die Eskimos drangen ab dem 13. Jahrhundert vom Norden Grönlands in den Süden vor, und ihre überlieferten Sagen berichten von fortwährendem Streit mit den weißen Siedlern. 1408 ist das Datum, das sich als letztes auf wikingisches Leben in Grönland bezieht. Danach schweigen die Quellen.

Es ist nicht bekannt, wie die Wikinger dann von Grönland verschwanden. Als man sich in Europa später ihrer erinnerte und sich zu Beginn des 18. Jahrhunderts auf die Suche nach ihnen machte, fand man keinen ihrer Höfe mehr bewohnt. Stattdessen lebten nun die Eskimos in den von ihnen kultivierten Gebieten.
Vor diesem Hintergrund wird in Eriksland geschildert, wie sich der Niedergang der Wikinger auf Grönland abgespielt haben könnte.

Das Buch gliedert sich in fünf Abschnitte, die klassischer Einteilung entsprechen: Über die Einführung zum Höhepunkt und hin zur Katastrophe.
Es wird gezeigt, wie sich die Öster- und Westerbäue so verfeindet haben, dass zwischen ihnen keine Beziehung mehr besteht. Unterschiedliche Herrschaftssysteme sind errichtet. Ein Grund dafür war ein Krieg, den die vereinten Wikinger gegen die Skrälinger geführt und verloren hatten. Über allem liegt nun ein unbekannter Fluch, der über das weitere Schicksal der Wikinger entscheidet.

Der Roman hat einen eigenen, urtümlichen Stil. Vorbild sind die wikingischen Sagas, wo moderne Erzählelemente wie Rückblick, eingehende Personencharakterisierung, Perspektivwechsel, Innenschau nicht vorkommen. Die Spannung ergibt sich aus dem Fortgang der Handlung. Alles Gewicht liegt auf dem Erzählerischen. So wird dem Leser seine Souveränität nicht genommen. Er wird nicht an der Leine geführt. Es wird nicht moralisiert.

Die Sprache ist dem Stil angeglichen. In Eriksland wird einfach und klar erzählt, nackt bis auf die Haut.

Die Österbäue (Eystribygd)

Carlos lernt die Welt neu kennen

Andreas Venzke — 2025-03-27T11:14:17Z

So oft bin ich danach gefragt worden: Schreiben Sie noch einen zweiten Band von Carlos?

Das hatte ich wirklich auch immer im Sinn, von mir aus auch einen dritten. Denn das ist doch das ultimative Ziel eines jeden Autors: Eine Trilogie geschrieben zu haben ;-)

Ich hätte das Buch gern schon früher veröffentlicht, aber das war in unserem Verlagssystem nicht möglich. Der Verlag, der Carlos als Taschenbuch vertrieb und die Rechte daran hatte, wollte nicht mit einem zweiten Band ins Fußballgeschäft einsteigen. Außerdem gibt es ja schon genug Fußballbücher! Und recht hatten sie vielleicht!Ich konnte dort das Manuskript nicht einmal zur Prüfung vorlegen.

Nur ist Carlos natürlich ein ganz anderes, ein besonderes Fußballbuch ;-)

Andere Verlage, bei denen ich anfragte, fragten zurück: Warum wollen Sie damit zu uns kommen? Sie haben doch Ihren Verlag dafür!

Ein Teufelskreis, aus dem es für mich keinen Ausweg gab! Der eröffnete sich erst, als ich alle Rechte an Carlos zurückbekam und dann so „frei“ war, mit dem Buch zu machen, was ich wollte ... und auch so frei, selbst den zweiten Band zu veröffentlichen.

Und hier er also: Der zweite Band von Carlos mit dem Titel: Carlos lernt die Welt neu kennen. Ich hoffe, das Büchlein gefällt, muss aber warnen: Es ist bisher nur durch meinen Kopf und meine Hände gegangen!

Es kann in jedem Buchladen und auch online bestellt werden.

Ich bin gespannt, wie die Reaktionen darauf sein werden!

Christoph Kolumbus

Andreas Venzke — 2020-03-24T12:13:55Z

Nun als E-Book herausgebracht, noch immer aktuell ...

Ausgelöst durch die Black-Lives-Matter-Bewegung wurden in den USA, aber auch in anderen Teilen der westlichen Welt, Denkmale berühmter geschichtlicher Persönlichkeiten gestürzt. Dazu zählte etwa der Präsident Jefferson Davis und der General Robert E. Lee, zentrale Gestalten der Sklavenhaltergesellschaft der Südstaaten.
Und immer wieder tauchte auch der Name desjenigen auf, den wirklich jeder kennt: Christoph Kolumbus, der „Entdecker Amerikas“. Seine Statue wurden etwa in Boston gestürzt, einem der wichtigsten europäischen Siedlungsorte nach der Entdeckung Amerikas, genauer: „enthauptet“, aber auch in Baltimore und Richmond und anderen Städten.
Können wir heutigen Zeitgenossen wirklich darüber richten, was historische Gestalten angerichtet haben? Kann man auch Georg Washington dafür verdammen, sozusagen im Schatten seiner absolut aufgeklärten Geisteshaltung Sklavenhalter gewesen zu sein? Oder Winston Churchill dafür, sein Land und damit Europa und den Rest der Welt an vorderster Front gegen das Nazibarbarentum verteidigt zu haben, aber zugleich ein fürchterlicher Rassist gewesen zu sein? Sollen wir heute nur noch als Vorbild anerkennen, wer als historisch bedeutende Person sittlich eine reine Weste hatte?
Was Kolumbus angeht: Was kann denn der dafür, dass sozusagen im Kielwasser seiner „Entdeckung“ Millionen von Menschen ihr Leben lassen mussten? So wird in seinem Fall bis heute – polemisch – gefragt. Und hat nicht in der Folge seiner Tat ganz Amerika die europäische Zivilisation angenommen?
Tatsächlich kann (und muss) man hier auch heute noch aufklären, ist doch in seinem Fall die weiße Weste völlig verdreckt.
Um Kolumbus ist ein solcher Nimbus geschaffen worden, dass den meisten Zeitgenossen immer noch nicht bekannt ist, dass er eben nicht nur der „Entdecker Amerikas“ war, sondern jemand, der durch seinen vermeintlich leichten Zugang nach Ostasien sein Leben auf eine ganz neue Stufe stellen wollte, nämlich Herrscher über die von ihm entdeckten Gebiete zu sein. Und dazu war er bereit, auch über Leichen zu gehen. Das Bild des Kolumbus ist wirklich der Inbegriff für eine Denkmalskultur, die fragwürdig ist, bezeichnend jedoch für die europäische Kolonialzeit. Aber ihn deswegen stürzen?
Vielleicht passt zu dieser Auseinandersetzung, dass vor kurzem ein Buch wieder neu erschienen ist, ganz modern als E-Book, worin die Rolle des Kolumbus exemplarisch beleuchtet wird.

Andreas Venzke: Christoph Kolumbus

So kann sich jeder selbst ein Bild machen – und mal skeptischen Gemüts den nächstgelegenen Kolumbus-Gedenkort aufsuchen. Er wird überall leicht zu finden sein.
Dazu hier der Auszug:

Exkurs: Einige Anmerkungen zur Kolonisationsgeschichte Amerikas

Im gesamten Raum der Karibik lebten vor der Ankunft der Europäer etwa 750000 Menschen, wenigstens ein Drittel davon auf Hispaniola. Der größte Teil der Bevölkerung zählte zu den Aruak, einem friedlichen Indianervolk, das heutzutage als ausgerottet gilt. Einen geringen Teil machten die Kariben aus, die aufgrund ihrer isolierten Siedlungsgebiete und ihrer Bereitschaft zum Widerstand der Vernichtung um etliche Jahrzehnte entgingen. Der Kannibalismus, den sie praktizierten, lieferte jedoch bald eine äußerst willkommene Rechtfertigung für das grausame Vorgehen gegen die Indianer insgesamt. Zu Beginn des 16. Jahrhunderts diente Hispaniola als Ausgangspunkt der Kolonialisierung Amerikas; von hier brachen Männer wie Hernán Cortés, Francisco Pizarro und Vasco Nunez de Balboa zu ihren Entdeckungsfahrten in der Neuen Welt auf. Jedoch rückte die Insel schon vor der Mitte des 16. Jahrhunderts aus dem Blickfeld der Kolonisatoren, die sich auf der Jagd nach Gold zuerst nach Kuba und schließlich nach Mittelamerika wandten. Die Goldvorkommen auf der ausgepowerten Insel waren bereits um das Jahr 1550 erschöpft; die weitere Zukunft Hispaniolas, wie nahezu des gesamten karibischen Raums, stand im Zeichen des Zuckerrohrs, zu dessen Anbau aber Tausende afrikanische Sklaven in die sich entvölkernden Gebiete Westindiens verschleppt wurden.
Die Vernichtung der ursprünglichen Bevölkerung Hispaniolas drückt sich in erschreckenden Zahlen aus: Nach einer Zählung im Jahr 1508 lebten auf Hispaniola nur noch 60000 Eingeborene; und wenn im Jahr 1548 Oviedo in seiner «Historia general de las Indias» anführte, dass dort nicht einmal mehr 500 Indianer am Leben seien, dann belegt diese Angabe, dass die Aruak auf Hispaniola bereits zu jener Zeit fast vollständig ausgerottet waren. Was für Folgen die Kolonialisierung des übrigen Amerika hatte, spiegelt sich ebenfalls deutlich in Zahlen wider: So wird etwa geschätzt, dass sich im Gebiet Neu-Spaniens (von Kalifornien bis Nicaragua) die indianische Bevölkerung zwischen 1519 und etwa 1610 von ca. 25 Millionen auf wenig mehr als eine Million Menschen reduzierte. (Später sollte dann die indianische Bevölkerung dieses Raumes wieder zunehmen.)
Die Ausrottung der Indianer in der Karibik stellt also im Grund einen Genozid dar, wenn er auch nicht systematisch betrieben wurde. Dabei ist besonders die Art und Weise hervorzuheben, in der die Kolonialherren mit der Bevölkerung verfuhren. Ein Beispiel für das barbarische Wüten der Spanier auf Hispaniola gibt Las Casas, der «Indianerapostel»: «Sie drangen unter das Volk, schonten weder Kind noch Greis, weder Schwangere noch Entbundene, rissen ihnen die Leiber auf, und hieben alles in Stücken, nicht anders, als überfielen sie eine Herde Schafe, die in den Hürden eingesperrt wäre. Sie wetteten mit einander, wer unter ihnen einen Menschen auf einen Schwertstreich mitten von einander hauen, ihm mit einer Pike den Kopf spalten, oder das Eingeweide aus dem Leibe reißen könne. Neugeborene Geschöpfchen rissen sie bei den Füßen von den Brüsten ihrer Mutter, und schleuderten sie mit den Köpfen wider die Felsen. Andere schleppten sie bei den Schultern durch die Straßen, lachten und scherzten dazu, warfen sie endlich ins Wasser und sagten: da zapple nun, du kleiner schurkischer Körper! Andere ließen Mutter und Kind zugleich über die Klinge springen, und stießen sie mit den Füßen vor sich hin. Sie machten auch breite Galgen, so, daß die Füße beinahe die Erde berührten, hingen zu Ehren und zur Verherrlichung des Erlösers und der zwölf Apostel je dreizehn und dreizehn Indianer an jedem derselben, legten dann Holz und Feuer darunter, und verbrannten sie alle lebendig. Anderen banden oder wickelten sie dürres Stroh um den Körper, zündeten es an, und verbrannten sie. Anderen, die sie bloß deswegen am Leben ließen, hieben sie beide Hände ab, banden sie ihnen an, jagten sie so dann fort, und sagten: gehet hin (wohl zu merken) mit diesem Sendschreiben, und bringt euren Landsleuten, die sich ins Gebirge geflüchtet haben, etwas Neues! Große und Edle brachten sie gewöhnlich folgendergestalt um: sie machten Roste von Stäben, die sie auf Gabeln legten, darauf banden sie die Unglücklichen fest, und machten ein gelindes Feuer darunter, bis sie nach und nach ein jämmerliches Geschrei erhoben, und unter unsäglichen Schmerzen den Geist aufgaben.»
Diese menschenverachtende Art und Weise, mit der die Spanier gegen die indianische Urbevölkerung vorgingen, findet ihre Erklärung zum einen in der wirtschaftlichen wie geographischen Situation des neuen Erdteils, der in seiner Ferne und Größe den Spaniern wie ein riesiges Betätigungsfeld für Plünderungen vorkam. In einem quasi gesetzlosen Raum konnten sich Glücksritter und Profiteure tummeln, die in ihrer Habgier wahrlich über Leichen gingen, wobei die ersehnten Schätze (jenes «gesegnete Gold»!) in der Hauptsache nur mit Hilfe von Sklavenarbeit gewonnen werden konnten. Zum anderen lässt sich auf die spanische Geschichte verweisen, die auf dem Weg zum Nationalstaat in die verhängnisvolle Inquisition mündete, in der alles Nicht-Christliche als feindlich galt. Der Kampf gegen die Mauren hatte kriegserprobte Hasardeure hervorgebracht, die als verarmte Hidalgos (Cortés) und besitzloses Landvolk (Pizarro) die Reconquista als «Conquista» in der Neuen Welt fortsetzten. In Amerika sollten sie dann allerdings auf einen Gegner treffen, dem sie militärisch in allen Belangen überlegen waren. Denn im Vergleich zu den Spaniern, die mit Musketen und Schwertern, auf Pferden, die den Indianern unbekannt waren, und mit den gefürchteten Bluthunden kämpften, waren die Kriege der nackten Eingeborenen «nur als Klopffechtereien und Kinderspiel zu betrachten».
Von einer eigentlichen «Kolonisation» Amerikas konnte lange Zeit überhaupt nicht die Rede sein, da die Spanier einzig und allein darauf bedacht waren, die neuentdeckte Weltgegend auszubeuten. In den von Europa weit entfernten Gebieten brauchte man sich keine Rücksichten aufzuerlegen, wenn es darum ging, innerhalb kurzer Zeit enormen Reichtum zusammenzuraffen. Für die Ausrottung der Indianer war, abgesehen von deren direkter physischer Vernichtung, vor allem das System der «encomienda» verantwortlich, das symptomatisch für das menschenverachtende Ziel der Kolonialherren stand, sich mit geringstem finanziellem Einsatz auf dem schnellstmöglichen Weg zu bereichern: Danach wurden jedem Siedler für eine bestimmte Zeit des Jahres eine Anzahl Indianer «anvertraut», der über diese seine Schutzherrschaft ausüben durfte und ihnen christliche Fürsorge angedeihen lassen sollte. Als Gegenleistung mussten sich die Indianer in den Frondienst des «encomendero» begeben. «Wenn sie von den Goldminen zur Feldarbeit zurückkehren, die sie zur entsprechenden Jahreszeit betreiben müssen, um einer Hungersnot vorzubeugen, empfangen sie ihr Entgelt: Der eine ein Hemd, der andere ein Untergewand, der dritte einen Mantel oder einen Hut. Denn an den Sachen haben sie ihre Freude, und sie gehen auch nicht mehr nackt einher.» Bei der «encomienda» handelte es sich um ein kaschiertes, mörderisches Zwangssystem, das es den Spaniern im Namen der christlichen Zivilisation erlaubte, sich der Arbeitskraft der Eingeborenen nahezu kostenlos zu bedienen. Zu Tausenden starben die Indianer in den Goldminen; sie verhungerten oder entzogen sich der Zwangsarbeit, indem sie etwa mit Hilfe ihnen bekannter Pflanzengifte den Freitod wählten. (Fatalerweise kam hinzu, dass die eingeborene Bevölkerung obendrein durch in Amerika unbekannte Viruserkrankungen wie Grippe, Pocken oder Masern dahingerafft wurden.) «Diese Sorgfalt oder Seelensorge, welche sie auf dieselben verwendeten, bestand darin, daß sie die Mannspersonen in die Bergwerke schickten, um Gold zu graben, welches eine fast unerträgliche Arbeit ist. Die Weibsleute schickten sie auf ihre sogenannten Stationen oder Meiereien, wo sie den Feldbau besorgen mußten; eine Arbeit, die nur für starke und rüstige Mannspersonen gehört. Diesen, wie jenen, gaben sie nichts anders zu essen, als Kräuter und dergleichen Sachen, die keine Kraft haben. Säugenden Müttern vertrocknete die Milch in den Brüsten, und in kurzer Zeit starben alle kleinen Kinder dahin. Die Männer mußten ganz abgesondert leben, durften nicht den mindesten Umgang mit den Weibern haben; mithin hörte die Fortpflanzung gänzlich auf. Jene kamen vor Arbeit und Hunger in den Bergwerken um; und diese starben auf die nämliche Art in den Meiereien und sogenannten Stationen.»
Besonders die Ernährung wurde von Beginn an als Mittel zur Unterdrückung der eingeborenen Bevölkerung eingesetzt. In ihrem Kampf gegen die Spanier hatten zum Beispiel die Indianer auf Hispaniola zuerst noch versucht, den Eindringlingen die Nahrungsgrundlage zu entziehen. Sie bebauten ihre eigenen Felder nicht mehr, ein Vorgehen, das Hungersnöte hervorrief und bald auf sie selbst zurückschlug. Fast von den Anfängen an gehörte es hingegen zu den Mitteln der Kolonialherren, die Indianer bewusst dem Hunger auszuliefern, indem sie nicht nur deren Vorräte verbrauchten (nach Las Casas «verzehrt und verschlingt ein Spanier oft in einem einzigen Tage, was für drei Familien, jede zu zehn Personen gerechnet, auf einen ganzen Monat genügt»), sondern auch rücksichtslos deren Pflanzungen vernichteten. In diesem Zusammenhang gewinnt auch der Hinweis große Bedeutung, dass die Ackerbaumethoden der Indianer auf den Inseln wenig produktiv waren; im Vergleich erwirtschaftete etwa ein spanischer Bauer selbst unter dem feudalen System seiner Zeit einen dreißigfach höheren Ertrag.
Das Los der karibischen Indianer entschied sich am Ende jedenfalls unter dem System der «encomienda», als sie, zur Sklavenarbeit gezwungen, ihre Felder nicht mehr bebauen konnten und von ihren «Schutzherren» nur völlig unzureichend ernährt wurden, wenn sie nicht gar selbst für ihre Verpflegung zu sorgen hatten. Die Kinder der verschleppten und zu Tode geschundenen Eltern blieben außerdem oft auf sich selbst angewiesen zurück, sodass Las Casas zum Beispiel von Kuba berichtete, dort seien während seines Aufenthalts binnen drei oder vier Monaten 7000 Kinder vor Hunger gestorben, weil ihre Väter und Mütter in die Bergwerke geschickt wurden.
Auf dieser «Kolonisation» ruhte im Übrigen von Beginn an der Segen einer christlichen Kirche, die in Spanien im Verlauf des 15. Jahrhunderts weit stärker als in jedem anderen Teil Europas sittlich verfiel. Auch wenn die Völker, die missioniert werden sollten, in die Sklaverei geführt wurden, so stand dies nicht im Gegensatz zum christlichen Ideal der «Nächstenliebe». Denn die von der Kirche im gesamten Mittelalter gutgeheißene Versklavung von Menschen war von Papst Nikolaus V. im Jahr 1454 in der Bulle «Romanus Pontifex» sogar sanktioniert worden. Nach der geltenden Moraltheologie war den «Heiden» ohnehin die ewige Verdammnis gewiss. Darüber hinaus war die auf Missionierung bedachte christliche Kirche in entschiedener Weise an der Unterdrückung der eingeborenen Bevölkerung beteiligt. Dabei konnte sich die Kolonisation auf die von Papst Alexander . im Jahr 1493 vollzogene Einteilung der Erde berufen, die in rechtlicher Hinsicht eine Übereignung der betreffenden Weltgebiete bedeutete.
Die Methode der Missionierung wird durch die sogenannte «Konquistadorenproklamation» («requerimiento») überaus deutlich, die den Indianern als Legitimation für ihre Bekehrung und damit einhergehende Unterwerfung vorgetragen wurde: «Gott der Herr hat dem Petrus und seinen Nachfolgern die Gewalt über alle Völker der Erde übertragen, so daß alle Menschen den Nachfolgern Petri gehorchen müssen. Nun hat einer dieser Päpste die neuentdeckten Inseln und Länder mit allem, was es darauf gibt, den spanischen Königen zum Geschenk gemacht, so daß also ihre Majestäten kraft jener Schenkung Könige und Herren dieser Inseln und des Festlandes sind. Ihr werdet nunmehr aufgefordert, die heilige Kirche als Herrin und Gebieterin der ganzen Welt anzuerkennen und dem spanischen Könige als eurem neuen Herrn zu huldigen. Andernfalls werden wir mit Gottes Hilfe gewaltsam gegen euch vorgehen und euch unter das Joch der Kirche und des Königs zwingen, wie es sich rebellischen Vasallen gegenüber gehört. Wir werden euch euer Eigentum nehmen und euch, eure Frauen und Kinder zu Sklaven machen. Zugleich erklären wir feierlich, daß nur ihr an dem Blut und an dem Unheil schuld seid, das dann über euch kommen wird.» Wenn sich also die christlichen Konquistadoren in jeder Hinsicht auf die Unterstützung der Kirche verlassen konnten, die ihnen trotz aller begangenen Untaten stets die Absolution erteilte (es sei an dieser Stelle auf das hinlänglich bekannte Phänomen der engen Verbindung zwischen gewalttätigem Verhalten und strikter Frömmigkeit verwiesen), so wirkte sich die Bekehrung selbst noch obendrein demoralisierend aus: Den Indianern wurde nämlich im Jenseits ein Paradies versprochen, auf Erden aber waren sie zu Demut und Gehorsam gegenüber ihren Herren verpflichtet.

Zu dieser Entwicklung, die zur Ausrottung ganzer Volksgruppen führte, trug auch Kolumbus einen erheblichen Teil bei, obwohl der Admiral auf Hispaniola wenigstens zu Beginn mit allen Mitteln versucht hatte, die Übergriffe der Spanier gegen die Indianer zu unterbinden. Auch aus diesem Grund waren ständig Rebellionen gegen ihn aufgeflammt, die er schließlich nicht mehr unter Kontrolle halten konnte. Das Aufbegehren der Kolonialisten gegen ihren Vizekönig entzündete sich an seinem Vorsatz, das Land in einer Weise auszubeuten, die auf planvolles Vorgehen angelegt war. Dazu hätte er eine Gefolgschaft benötigt, die seinen Anordnungen und Befehlen Folge leistete. Jedoch hatten sich nach «den Indien» immer nur Männer begeben, die das Gold mit vollen Händen schöpfen und die sich durch keine Anweisung einschränken lassen wollten. Unter allen diesen befinden sich keine sechs, die nicht vorhaben, so viel Geld als möglich zu sammeln, um sich dann bei der ersten Gelegenheit davonzumachen. Das Ziel des Kolumbus war demnach die geordnete Unterwerfung des Landes, der das individuelle Interesse der einzelnen Spanier nach möglichst rascher Bereicherung entgegenstand. Sie haßten mich auch, weil ich ihnen nicht erlauben wollte, nur zu zweien oder zu dreien oder gar allein das Land zu durchstreifen, wie sie bereits begonnen hatten; da in ähnlichen Fällen die Indianer schon viele von ihnen getötet hatten und noch weitere töten würden, wenn sie nicht durch mich davor behütet worden wären. Unter solchen Umständen wäre die Kühnheit der Eingeborenen derart groß geworden, daß sie mich schließlich von der Küste vertrieben hätten, ohne daß es zu einer Schlacht gekommen wäre, wenn mir nicht Gott geholfen hätte. Wenn der Admiral anfänglich gewisse Rechte der Indianer anerkannte, so geschah dies einzig aus der Absicht heraus, sie in organisierter Form zu dienenden Untertanen zu machen, denn nur auf diese Weise ließ sich ihnen ein möglichst großer Ertrag abpressen. Das von Kolumbus auf Hispaniola eingeführte Tributsystem, das jeden einzelnen Indianer zu allerhärtester Fron zwang und das nur aufgrund der anarchischen Zustände unter den Spaniern nicht wirklich geordnet durchgeführt werden konnte, stempelt ihn exemplarisch zu einem jener bedenkenlosen Geschäftsmänner seiner Zeit. So stellte er beispielsweise auch eine genaue Berechnung darüber an, wie pro Jahr 4000 Sklaven und 4000 Zentner Holz nach Spanien verschifft und dort gewinnbringend verkauft werden könnten.
Nur in der Qualität unterschied sich Kolumbus also von all jenen berüchtigten Konquistadoren, die auf der Suche nach Gold die indianischen Kulturen rücksichtslos überrannten. Seine Unterdrückung der Bevölkerung war schon auf Systematik angelegt, wie sie sich in dem späteren System der «encomienda» manifestierte; und da der Vizekönig der Indien stets danach trachtete, seine Machtposition durch wirtschaftlichen Erfolg zu untermauern, finden sich bei ihm auch all jene Maßnahmen ausgeführt oder vorgedacht, welche die Politik der Kolonialherren bestimmen sollten. Diese Vorgehensweisen reichten von der Versklavung der einheimischen Bevölkerung bis zu deren physischer Vernichtung; und zur Unterwerfung des Landes wurde selbst auf Methoden wie den bewussten Einsatz des Alkohols zurückgegriffen oder auf das Schüren von Intrigen unter den verschiedenen Indianergruppen: «In seinem Entschluß wurde der Admiral auch noch durch die Erwägung bestärkt, die Zwietracht unter den Häuptlingen erleichtere ihm die Unterjochung des Landes.» Zum Bild des Kolumbus als Kolonisator gehört schließlich auch seine fanatische Religiosität, die für sein Leben in einem solchen Maß bestimmend war, dass ihn selbst die Berechnung, wie viel Gold er den Indianern abpressen könnte, um damit das heilige Grab zu befreien, in keinen Widerspruch verwickelte. Ganz im Sinne seiner Zeit sprach er auch später aufrichtig von dem Dienst, den wir Unserem Herrgott durch die Rettung so vieler Seelen leisteten.

Aus: Andreas Venzke: Christoph Kolumbus. Rowohlt. E-Book 2019

Martin Luther

Andreas Venzke — 2016-11-28T19:22:33Z

Liebe junge Leser,

ich weiß, wie schwer es ist, euch zu erreichen – und euch überhaupt richtig anzusprechen. Weiter unten findet ihr ein paar Informationen über mein neustes Buch über Martin Luther. Ehrlich gesagt, habe ich keine Ahnung, wie man sich in eurem Alter für ein solches Thema interessieren kann. Trotzdem weiß ich, dass es etliche unter euch geben muss, die vor einem solchen Buch bzw. einem solchen Thema nicht zurückschrecken. Viele sind ja in eurem Alter auf Sinnsuche. Vielleicht passt ein solches Buch dann, über Luther, die Religion, über den Sinn des Lebens. (Immerhin ist es gleich nach Erscheinen von der Deutschen Akademie für Kinder- und Jugendliteratur e. V. als "Buch des Monats" ausgezeichnet worden.)

Hier also ein paar Informationen für die von euch, die ganz einfach wissen wollen, worum es geht.

In meinem neuen Buch geht es um Martin Luther. Der lebte vor 500 Jahren, stammte aus der Mitte Deutschlands und hatte Angst vor dem Tod. Denn der Tod lauerte damals überall. Es gab Pestseuchen, an denen die Menschen wie die Fliegen starben. Alle, ob jung oder alt, arm oder reich, mussten immer fürchten, am nächsten Tag unter der Erde zu liegen. Und sie mussten fürchten, dann in die Hölle zu kommen. Denn alle glaubten an die Bibel und an das „Wort Gottes“. In der Bibel steht, dass die Menschen von Geburt an Sünder sind und dass sie weiter Sünden begehen. Am Ende des Lebens wird dann Gott entscheiden, ob man für seine Sünden in den Himmel oder die Hölle kommt.

Luther wollte so leben, dass er nicht in de Hölle kommt. Daher wollte er es Gott völlig rechtmachen: Er ging ins Kloster. Dort versuchte er alles auszuschließen, was sündhaft sein könnte. Aber er litt deswegen furchtbar. Er betete ständig, er beichtete seine Sünden, er aß wenig oder gar nichts und versuchte, nicht an Frauen zu denken. Schließlich fand er einen neuen Weg zu Gott. Er sagte sich, dass Gott kein rächender Gott ist, sondern ein gnädiger. Man kann Gott nicht gefallen, wenn man immer versucht, es ihm recht zu machen. Man muss nur an ihn glauben. Dann ist man nach dem Tod gerettet und kommt nicht in die Hölle. Denn Gott ist ein Gott der Gnade und nicht der Strafe.

Nun sagte aber die Kirche zu seiner Zeit, dass man mit Gott handeln könnte: Wenn man „gute Werke“ tat, also anderen Leuten half, viel betete, immer den Gottesdienst besuchte, dann würde Gott einen dafür belohnen – und man würde nicht in die Hölle kommen. Es gab sogar Händler, die einem das versprachen: Man musste dafür nur der Kirche in Rom Geld spenden. Das empörte Luther so, dass er begann, gegen den Papst und die ganze Kirche zu wettern. Er schrieb einigen Gelehrten (in seinen 95 Thesen am 31. Oktober 1517) über seine neuen Ansichten. Diese gefielen der Kirche gar nicht. Luther sollte davon Abstand nehmen. Das aber empörte ihn erst recht. Er sah sich in seinem Urteil bestätigt. Deswegen sprach er sich ganz offen gegen den Papst aus, den er nun sogar mit dem Teufel gleichsetzte. Also schloss ihn die Kirche aus ihrer Gemeinschaft aus. Luther musste fortan befürchten, gefangen und hingerichtet zu werden. Er hatte aber inzwischen mächtige Beschützer, die ihn in Sicherheit brachten. Luther blieb mit seinen Ideen am Leben ...

Hier nun ein paar Gedanken zu meinem Buch, die etwas weiter führen und etwas „theoretischer“ sind:

Es ist bestimmt nicht übertrieben, wenn man feststellt: Das Jahr 2017 wird sehr besonders, und zwar ganz abgesehen von allen politischen Umbrüchen, die wohl anstehen. Der 500-jährige Jahrestag der Reformation am 31. Oktober 2017 ist das Ereignis. Es geht um den Zustand der christlichen Kirche, um ihre Aufspaltung, um neue Impulse für den Glauben, um neue Fragestellungen – und vielleicht wieder neue Konflikte. Bezugspunkt wird immer eine Person sein: Martin Luther.

Ich hatte die Chance, mein erfolgreiches Buch über den Reformator (Luther und die Macht des Wortes) ganz neu herauszugeben, komplett überarbeitet, erweitert, aktualisiert und als Hardcover in wunderschöner Form neu gestaltet und gedruckt ...

Dazu habe ich versucht, Luthers Leben noch konsequenter als das einer extremen Persönlichkeit darzustellen: Da ist jemand auf der Suche nach dem richtigen, gottgefälligen Leben, mit dem Ziel, nicht in der Hölle zu enden. Luther findet schließlich eine Lösung, eine theologische, die eigentlich eher sophistisch ist und sich auf eine Aussage von Paulus bezieht: Dass der Mensch gerecht wird allein durch den Glauben.
Weil Luther für diese neue Glaubenslehre so sehr kämpft, wird er zum Eiferer, der sich am Ende fast notwendig betrogen vorkommen muss. Dabei geht er rücksichtslos gegen sich (als Mönch), aber auch (als Reformator) gegen andere vor.

Vor diesem Hintergrund stelle ich Luther im Grunde als einen Radikalen heraus. Er wähnt sich im Recht und ist davon überzeugt, den christlichen Glauben neu er- und gefunden zu haben. Als das aber längst nicht von allen akzeptiert wird, vom Vatikan nicht, von den Humanisten nicht (Erasmus von Rotterdam), auch nicht von religiösen Eiferern (Thomas Müntzer), besonders von den Juden nicht, die nicht einmal Jesus Christus anerkennen wollen, als sich auf der Grundlage seiner Lehre auch das allgemeine Volk empört und auf Erden Gerechtigkeit verlangt (Bauern), zeigt Luther ganz andere Seiten als die „christliche“.

Luthers Leben und Glauben bewegen sich zwischen zwei Positionen: Einer geradezu absoluten Hingabe an das Wort Gottes und der Kritik an den kirchlichen Strukturen. Erst recht habe ich dazu bestimmte Aspekte betont, besonders die anschaulichen:
– Die Angst vor Tod und Hölle
– Die Suche nach dem „richtigen“ Glauben
– Die Wucht des Kampfes gegen die römische Kirche
– Die Arbeit mit und an der Bibel (Übersetzung)
– Die gesellschaftlichen Konsequenzen der Reformation

Und noch stärker habe ich in der „Handlung“, also in der Darstellung von Luthers Leben, auch die Spannungselemente betont, vor allem in Form von Fragen, die sich Luther selbst gestellt hat: Wie kann der Mensch ein gottgefälliges Leben führen, wie verhindern, nicht in die Hölle zu kommen, was steht eigentlich genau in der Bibel, was für ein Gott wird dort dargestellt (nämlich, so Luther, kein strafender), wie ist das alles zu verstehen?
Diese Art Fragen zu Luthers Leben beantworten sich auch immer durch seinen Charakter: Dieser wütende, polternde Mensch hat bis zum Schluss gekämpft, zuerst für den „richtigen“ Glauben, dann gegen die, die diesem entgegenstanden.

Am Ende entsteht ein zwiespältiges Bild zu Luther und seiner Lehre, und wiederum eine Frage: Kann solch ein Streiter für das Wort Gottes heute (noch) Vorbild sein?

Das Buch ist an sich ein schöner Ausdruck seiner Zeit. Ein halbes Jahrhundert vor dem Beginn der Reformation hatte Johannes Gutenberg den Buchdruck erfunden. Ohne diese Erfindung wäre die Ausbreitung von Luthers Ideen gar nicht denkbar gewesen. Nun zeigt heute der Arena-Verlag, wozu der Buchdruck noch immer (besser: erst recht) in der Lage ist: Die Bedeutung dieser Erfindung im Namen Martin Luthers noch einmal besonders zu würdigen. Das Buch ist ein kleines, aber feines Beispiel für die weiterhin bestehende große Bedeutung der Buchdruckerkunst.

Zeichen setzen!

Andreas Venzke — 2015-07-03T11:06:35Z

Frauen, die etwas besonderes geleistet haben, die sich nicht unterkriegen ließen, im Gegenteil, die Mut machen – nichts Besonderes, sollte man meinen, oder vielleicht doch: Dieses neue Buch ist beinahe ein Abriss über die moderne Geschichte der Frau, in Politik, Wissenschaft, Kunst, Wirtschaft und Abenteuer, und vielleicht liegt der Reiz auch darin, dass als Autor ein Mann dieses Thema behandelt: In seiner Art der Bewunderung.

Eine schöne Zusammenfassung von „Zeichen setzen!“ ist zum Anlass der Buchpräsentation von Petra Völzing in Vauban actuel erschienen:

„Vauban-Autor Andreas Venzke hat ein neues Buch geschrieben und lädt zu einem unterhaltsamen Abend nicht nur für das weibliche Geschlecht. Vorgestellt werden unterschiedlichste Frauen, die Mut bewiesen und etwas Besonderes geleistet haben. Die Texte werden im Wechsel von jungen Frauen vorgetragen.
Das neue Buch versammelt Porträts von 12 ganz unterschiedlichen Frauen, die aber alle für Eins stehen: Den Willen zu haben, sich in der Welt durchzusetzen und einen eigenen Weg zu gehen, gegen alle Widerstände. Bewusst ist das Spektrum weit gefasst. Die ausgewählten Persönlichkeiten sind jeweils typisch, sowohl für ihre Zeit als auch für den bereich, in dem sie wirkten, als Reisende, Unternehmerinnen, in der Wissenschaft, der Politik und der Kunst. Deutlich wird, wie sehr die geschichtlichen und gesellschaftlichen Bedingungen auf die jeweiligen Frauen gewirkt haben. So entsteht anhand der ausgewählten Beispiele zugleich auch eine Art Abriss über die Situation der Frau im historischen Kontext, angefangen von Katharina von Bora in der beginnenden Neuzeit über Rosa Luxemburg in der zeit schärfster politischer Kämpfe bis zu Malala, die heute noch gegen „mittelalterliche“ Verhältnisse kämpfen muss.
Immer wird deutlich, wie sehr die Frauen meist kämpfen mussten, um sich eben als Frau durchzusetzen. Es entsteht eine Art Kaleidoskop über das Leben von Frauen von gestern bis heute, und zwar immer unter einem Gesichtspunkt: Es lohnt sich, Grenzen zu überschreiten und neue Wege zu gehen, zu kämpfen, Mut zu zeigen, sich als Frau nicht unterkriegen zu lassen.“

Hier auch eine nette Beschreibung in der Süddeutschen Zeitung:

„Dem Autor gelingt es, die Persönlichkeiten auch für junge Leser spannend und verständlich zu beschreiben, denn er lässt sie zwar in ihrem historischen Kontext, entgeht aber dem Versuch, sie nachträglich zu überhöhen, und macht sie durch kurze fiktive Berichte aus ihrem Leben lebendig, die auf sorgfältigem Quellenstudium basieren."

... und in eselsohr, Fachzeitschrift für Kinder und Jugendmedien:

„Wie schön, dass jetzt mit Andreas Venzke ein Mann für den neuesten Band der Reihe Arena Bibliothek des Wissens verantwortlich zeichnet [...] Lebendig schildert der Autor, der sich unübersehbar dem gründlichen Quellenstudium hingegeben hat, wichtige Stationen oder Situationen in der Biografie der vorgestellten Frauen. [...] spannend zu lesen [...]"

Leseprobe

Frida Kahlo (1907–1954)
Selbstbespiegeln

Na, schönes Mädchen! Musst du wieder auf dem Rücken liegen und mich anstarren, und damit also dich selbst? Aber ärgere dich nicht, jedenfalls deswegen nicht! Das war doch damals schon eine gute Idee, beim ersten Mal, als deine Mutter mich über dein Bett gehängt hat. So hast du die Möglichkeit bekommen, dich so genau zu betrachten, wie das sonst nie ein Mensch machen würde.
Du weißt, was ein Spiegel dir zeigt? Er gibt den Blick frei in das Innere eines Menschen. Das hast du einzigartig genutzt. So viele Porträts hast du von dir gemalt, immer seltsam übertrieben. Hast alle Gefühle aus deinen Gesichtszügen genommen, als hättest du eine Maske aufgesetzt, hast dir etwas Männliches gegeben, die kräftigen Augenbrauen noch betont, den Flaum auf der Oberlippe wie einen Schnauzbart gemalt! Du bist da gnadenlos, übertrieben ehrlich, so wie du dich in mir anschaust. Nicht ohne Grund hat nun sogar Pablo Picasso zu dir gesagt: „Keiner von uns kann einen Kopf machen so wie Frida Kahlo.“
Was diese Ärzte der Yankees leisten können! Vier deiner geschädigten Rückenwirbel haben sie mit einem Metallstück fixiert, jetzt, 1946, über 20 Jahre nach deinem Unfall. Das zu machen, leuchtet ein. So werden die Wirbel nun endlich stabil sein. Aber wieder musst du liegen, starr und steif. Nur kennst du das ja zur Genüge. Es ist zu einem Teil deines Lebens geworden. Und was du gelernt hast: Mit meiner Hilfe in dich zu schauen wie sonst kein anderer. Ist es nicht so? Deine Gemälde sind inzwischen berühmt, fast schon so wie die deines Mannes, Diego Rivera. Was er im Großen schafft, machst du spiegelbildlich im Kleinen! Er schaut in die Welt und du schaust in dich.
Vielleicht kannst du es besser ertragen, hier in einem New Yorker Krankenhausbett bewegungslos liegen zu müssen, mit der Vorstellung, nun wieder dort in dem einen von Mexiko-Stadt zu sein, wo alles für dich neu begann. Dein Leben hat ja Halt gemacht, da warst du erst 17 Jahre alt. Wenn man nur immer wüsste, wo auf dem Lebensweg die wichtigen Kreuzungen liegen – wo man sich entscheiden muss: Gehe ich links oder gehe ich rechts? Vielleicht kennt man ja den Weg, in groben Zügen. Doch du konntest nicht mehr entscheiden. Denn der eine Weg war plötzlich versperrt. Und auf dem anderen gab es mich plötzlich über dir, und dazu Pinsel und Farbe. So ist dir der Weg vielleicht gemacht worden.
Wolltest du nicht Ärztin werden, ausgerechnet? Hattest du nicht eigentlich deinen Weg schon gefunden? Zu den Yankees wolltest du damals, raus aus Mexiko und in die USA. Und nun liegst du bei ihnen und bist auf einem ganz anderen Weg zu ihnen gekommen, als berühmte Künstlerin, mit Geld im Überfluss! Damals hast du dafür malocht, hast du die mühsam erarbeiteten Dollars gespart, um bei den Yankees sogar studieren zu können. Und dann passte der Busfahrer nicht auf. Er übersah die Straßenbahn. Der Bus, in dem du saßt, brach entzwei – und du ja eigentlich auch. Deine Kleider hatte es dir vom Leib gerissen, voller Blut warst du, Goldstaub aus einem aufgerissen Säckchen war über dich gerieselt. Und aus der Mitte deiner Hüfte ragte eine Eisenstange. Dass du das überlebt hast!
Deine Mutter hatte damals die Idee, dein Krankenbett mit einem Himmel im Renaissancestil zu versehen. Sie brachte an dem Bett einen Baldachin an und hängte mich an dessen Unterseite. So konntest du dein Spiegelbild als Modell zum Malen nehmen. Was seitdem für Bilder entstanden sind, gnadenlos ehrliche, ernste Bilder, die du über dir siehst, aber auch in dir, Bilder, die du in dir trägst. Wie hättest du auch normal denken können, nach dem was geschehen war? Dein Gipskorsett reichte damals von den Schlüsselbeinen bis zum Becken. Am Tag zuvor warst du noch eine frisch aufgebrochene Blüte gewesen, am nächsten Tag eine abgebrochene. Seitdem lebst du auf einem Planeten voller Schmerzen, durchsichtig wie Eis. Aber so war es, als ob du alles auf einmal in ein paar Sekunden gelernt hättest.
Du kannst nun wieder so viel denken, nachdenken. Was anderes bleibt dir nicht. Als du damals deine Mutter wiedersahst, sagtest du zu ihr: „Ich bin nicht gestorben, und außerdem habe ich etwas, wofür es sich zu leben lohnt: die Malerei.“
Und vielleicht hat es sogar einen Sinn, dass du hier schon wieder im Bett liegst, eingesperrt in ein Gipskorsett, wie ein Käfer, der auf dem Rücken liegt und mit den Beinchen zappelt, oder sogar wie ein toter Käfer – dass du dich aber die ganze Zeit beobachten kannst, weil ich bei dir bin? Ich jedenfalls helfe dir gern, dich zu sehen. Sieh nur, wie besonders du bist! Schau mich nur weiter an. Dazu bin ich da: Damit du Antworten findest, wie das nur wenige außer dir können!

Frida Kahlo (1907–1954) zählt heute zu den wichtigsten Persönlichkeiten der modernen Malerei. In Mexiko, heißt es, wird sie fast wie eine Heilige verehrt. Als 17-jähriges Mädchen geriet Frida Kahlo in einen so schweren Verkehrsunfall, dass ihr Überleben wie ein Wunder schien. Sie behielt jedoch große Schäden zurück, besonders an der Wirbelsäule. Immer wieder musste sie deswegen operiert werden. Monate ihres Lebens verbrachte sie bewegungsunfähig in Krankenbetten. Trotzdem wollte sie das Leben in vollen Zügen genießen. Durch ihre Heirat mit dem berühmten mexikanischen Maler Diego Rivera verkehrte sie in den wichtigsten Kreisen Mexikos, ehe sie mit ihrer eigenen Kunst berühmt wurde. Diese verkörpert einen besonderen persönlichen Stil. Frida Kahlo stellte auf der Leinwand dar, wie es in ihrem Inneren aussah: Was sie dachte und fühlte, woran sie glaubte und worauf sie hoffte, wie sie litt und sich freute.
In ihrer Kunst betonte sie bewusst ihre Identität als Mexikanerin. Mexiko als Land ist in seiner Geschichte gespalten zwischen einer spanischen und indianischen Identität. Frida Kahlo betonte dabei diese Mischform und bekannte sich deutlich auch zur indianischen Herkunft, die mütterlicherseits die ihre war. Typisch für die Mexikaner, verglich sie ihr Land mit dem der US-Amerikaner, mit den Yankees im Norden. Während Mexiko im Vergleich bäuerlich war, machten die USA eine stürmische industrielle Entwicklung durch und beherrschten bald die Welt. Sie schrieb schon 1931 aus New York: „Ich empfinde ein wenig Hass auf diese ganzen reichen Säcke, denn ich habe Tausende von Menschen gesehen, die im schlimmsten Elend leben, nichts zu essen und keinen Platz zum Schlafen haben, und das hat sich mir am stärksten eingeprägt.“
So stellte sie sich auch zeitlebens entschieden gegen die herrschenden gesellschaftlichen Klassen. Frida Kahlo war wie ihr Mann kommunistisch ausgerichtet, je älter sie wurde, desto bedingungsloser. Diese Seite wird in ihrem Leben kaum noch hervorgehoben. Dafür ist sie heute besonders unter Frauen bekannt. Frida Kahlo gilt inzwischen als ein Vorbild für die „feminine“ Seite der Kunst. Rücksichtslos stellte sie die Frau (meist sich selbst) auch noch in den intimsten Situationen dar, in der Sexualität, bei der Geburt, im Tod, und das immer ausgemalt von symbolischen Bezügen: Auf einem Gemälde hält sie ihren geliebten Mann Diego Rivera in den Armen wie ein Baby.
Frida Kahlos weiteres Leben entschied sich an dem Tag ihres Verkehrsunfalls. Sie versuchte das Leben auszukosten, das sie aber immer wieder – im Wortsinn – niederwarf. Auch ihr übermäßiges Trinken und Rauchen forderte seinen Tribut. Als ihr schließlich ein Fuß amputiert werden musste, hatte sie allen Lebensmut verloren. Sie starb mit nur 47 Jahren.

Was ist Kunst?

Die Beurteilung darüber, was Kunst ist, ist heute ziemlich willkürlich geworden. Entscheidend ist der „Marktwert“. Vermögende investieren in Kunst und spekulieren damit auf einen Gewinn. Aber gerade auch deswegen bietet die (moderne) Kunst die Möglichkeit, neue Wege zu gehen und vielleicht erfolgreich zu sein, ohne Rücksicht auf das Geschlecht.

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Bonusmaterial

Hier ein 13. Porträt ... Dieser Text konnte leider aus bestimmten, internen Gründen nicht in das Buch aufgenommen werden.

Simone de Beauvoir (1908–1986)
Die eine Beziehung, und die anderen

Ich kann es nicht glauben: Ich werde nach Amerika fahren, im Januar 1947. Ich soll in dem ganzen Land an Universitäten lesen. Mon cher amour, Sartre, mein süßer Kleiner, war auch schon dort, zweimal sogar. Er hat mir so viel davon erzählt, von diesem Land der Träume.
Es passt ihm sogar, dass ich verreise, denn aus den USA hat sich Dolores Vanetti bei ihm angekündigt, eine Französin, noch mit einem Amerikaner verheiratet. Er hat sich, als er dort war, in sie verliebt, und sie will nun unbedingt bei ihm sein.
Vielleicht bin ich gekränkt von seiner Liebe zu der Vanetti, aber ich gestehe sie ihm zu. Wir werden einander nie belügen und nie etwas vor dem anderen verbergen. So ist unsere Vereinbarung. Wir wollen eine ganz neue Art von Beziehung führen, mit völlig anderen Regeln. Wir sind Existenzialisten. Das heißt, man kann seine Freiheit nur verwirklichen, indem man eigenständig handelt und neue Wege geht.

In den ersten Tagen besichtige ich New York allein, diese unglaubliche Stadt. Am meisten beeindruckt mich die Stille der Straßen voller Gewimmel, die Autos, die geräuschlos dahingleiten, kein Hupen, und die Leute, die wenig reden, wenig lachen. Das ist erstaunlich im Vergleich zu Paris.
Ich habe noch nicht realisiert, dass ich Sartre drei Monate lang nicht sehen werde. Ich denke auf meinen Spaziergängen dauernd an ihn. Es ist, als ob er noch mit mir reden würde.
Dann verabrede ich mich ausrechnet mit der Vanetti, die sich auf ihren Flug vorbereitet: nach Paris, zu ihm. Wir sind beide nervös und trinken einen Whisky nach dem anderen. Ich kann Sartre verstehen, dass er für diese reizende Frau Gefühle hat. Sie ist vielleicht etwas ‚zu sehr Weib', aber wenn man ein Mann ist, kann man wohl niemandem begegnen, der passender wäre. Trotzdem haben wir uns eigentlich nichts zu sagen.

Nach zwei Wochen beginnt meine Vortragstour. Ich fahre zuerst nach Chicago. Diesmal habe ich keine Lust, die Stadt allein zu erkunden.
Der Bund zwischen Sartre und mir sagt auch: Zwischen uns gibt es die notwendige Liebe, aber auch – wie er es bezeichnet hat – die kontingente Liebe, die Zufallsliebe.
Für Chicago habe ich die Adresse eines Schriftstellers bekommen, Nelson Algren. Ich rufe ihn an. Wir treffen uns am Abend. Es erscheint ein stattlicher Amerikaner, des Typs, vor dem ich in Paris gewarnt wurde: Groß, blond, selbstbestimmt. Er führt mir die Stadt vor, wie sie seiner Art entspricht, mit ihren schäbigen Kneipen, wo ständig eine Jukebox dröhnt, Striptease-Clubs, Jazzlokalen voller Schwarzer.
Ich habe nicht viel Zeit und am nächsten Tag verabreden wir uns gleich für den Nachmittag. Er zeigt mir auch seine Wohnung, in der es nur das Wesentliche gibt: Bett, Ofen, Tisch, Schreibmaschine, auch ein Sofa. Auf dem liegt eine hübsche bunte, mexikanische Decke, die ich gern über uns beide ziehen würde. Aber wir gehen wieder aus, ziehen durch sein Viertel, wärmen uns in einer Bar, auch wieder mit Whiskey. Zum Abschied bestellt er mir ein Taxi und küsst mich. Wir wollen uns unbedingt wiedersehen.
Danach fahre ich weiter nach Los Angeles. Die Vorträge und Gespräche sind anstrengend, schon deswegen, weil meine Zuhörer kaum Französisch verstehen. Aber ich werde gut bezahlt und kann ausschweifend leben. Ich bin in verschiedenen Städten, in Kalifornien, Texas, Florida, werde herumgereicht und bin ständig in Gesellschaft.

Erst Mitte April bin ich in New York zurück und freue mich nun sehr auf meine Rückkehr nach Paris, die erst für den 10. Mai gebucht ist.
Sartre schreibt mir, wie sehr er sich auf mich freut. Er wird mich am Flughafen abholen. Ich kann es kaum erwarten, ihn wieder zu berühren und mit ihm zu sprechen. Ich vertraue ihm rückhaltlos. Wie einst meine Eltern, wie einst Gott, gibt er mir das Gefühl unbedingter Sicherheit. Immerhin hat er durch unseren Bund sein höchstes Gut aufgegeben, seine Unabhängigkeit.
Am 3. Mai trifft aber ein Telegramm von ihm ein: Mit der Vanetti sei es gerade schwierig. Ob ich nicht eine Woche später fliegen könnte ...
Mir geht es in den nächsten Tagen sehr schlecht. Trotzdem: Ich bin selbstbestimmt. Gefühle kann man beherrschen. Ich will gerade nicht an Sartre denken, nicht die ganze Zeit. Ich bin nicht eifersüchtig, nein!
Ich habe Nelson Algren nicht vergessen, im Gegenteil: Wir haben uns regelmäßig geschrieben. So beschließe ich, ein paar Tage zu ihm nach Chicago zu kommen. Er empfängt mich am Flughafen und freut sich sehr, mich zu sehen. Wir verbringen den Tag gemeinsam, gehen in ein Café, zu einem Baseballspiel, in ein Bowling-Center. Im Hotel kommt er aber nicht mit auf mein Zimmer.
Wir treffen uns wieder und ziehen abermals durch Jazzbars, ehe er mich in einem Taxi endlich küsst. Wir sind dann bei ihm in seiner billigen Wohnung, unter der mexikanischen Decke, und wir schlafen erst ein, als der Vogelruf der Morgenfrühe hereindringt.
Als ich wieder nach New York muss, kommt Algren mit, und wir haben noch ein paar Tage für uns.

Endlich kehre ich nach Paris zurück. Doch Sartre ist distanziert. Leider ist die Vanetti immer noch da. Sie will, dass er sie heiratet.
Nein, ich definiere mich nicht über Sartre oder über irgendeinen Mann. Ich handele selbst.
Ich fahre aufs Land, um dort meine Erlebnisse in Amerika literarisch zu verarbeiten. Ich denke an Algren, der für mich unerreichbar ist, auf der anderen Seite des Atlantiks, und muss viel weinen. Fast täglich schreibe ich ihm.

Erst im Juli bringt Sartre die Vanetti aufs Schiff nach Le Havre. Seine Stimmung hellt sich danach nicht auf. Er brütet vor sich hin.
Ich beschließe, im September wieder in die USA zu fliegen: zu Algren nach Chicago.
Wieder sind die Tage mit ihm fantastisch. Ich genieße das Leben in vollen Zügen. Er will mich heiraten. Aber das geht natürlich nicht. Ich versuche, ihm meine Gefühle zu erklären, dass ich ihn nicht stärker lieben, begehren und vermissen könnte, als ich es tue.

Als ich danach in Paris zurück bin, ist Sartre wieder für mich da, obwohl er sich auf eine andere Frau eingelassen hat, aber nicht mehr auf diese Vanetti, die zuviel von ihm wollte.
Ich schreibe mein Buch über Amerika zu Ende und mache mich dann an das Werk, das etwas ganz Einmaliges werden soll: Ein Buch über die Lage der Frau in Geschichte und Gesellschaft. Denn inzwischen komme ich zu ganz neuen Erkenntnissen: Der Mann begreift sich als den Normalfall – dagegen erscheint die Frau geradezu als anderes Geschlecht. Der Mann definiert die Frau nicht als solche, sondern nur im Vergleich zu sich selbst. Weiblichkeit ist also nicht von Natur aus vorgegeben, sondern von außen gemacht, festgelegt durch den Mann.
Ich arbeite unermüdlich daran, damit ich danach freie Zeit habe. Die will ich mit Algren verbringen, vier Monate, von Mai bis September. Ich habe das genau mit Sartre besprochen. In der Zeit will nämlich Dolores Vanetti doch wieder nach Paris kommen.
Als alles geplant ist, meldet sich aber die Vanetti: Für sie würden die Bedingungen nicht mehr stimmen. Sie wird nicht kommen.
Das bedeutet: Sartre hätte wieder mehr Zeit für mich.
Ich beschließe daher, die Zeit mit Algren auf zwei Monate abzukürzen. Das will ich ihm aber nicht gleich sagen, damit wir unbeschwert sein können.

In den USA mache ich mit Algren eine herrliche Reise, auf dem Mississippi, weiter bis nach Mexiko. Ich organisiere die Tage, er die Nächte, so habe ich es ihm vorgeschlagen.
Erst am Ende unserer Reise teile ich Algren mit, dass ich doch vorzeitig nach Paris zurück muss. Er ist wie vor den Kopf gestoßen und geht auf Distanz. Ich will alles genau mit ihm besprechen, wie meine Situation ist: Sartre braucht mich. Ich bin der einzige Mensch, der ihn wirklich versteht. Er hat alles für mich getan, hat mir geholfen zu leben, mich zu finden. Ich könnte ihn zwar für mehr oder weniger lange Perioden verlassen, aber nicht mein ganzes Leben an jemand anderen binden.
Aber Algren hat keine Lust, überhaupt noch zuzuhören. Den Rückflug kann ich kaum ertragen: Ist nun alles mit ihm verdorben?

Wieder in Paris, bin ich dann wie vor den Kopf gestoßen. Dolores Vanetti will nun doch kommen und sie will mit Sartre nach Südfrankreich reisen. Er stimmt zu. Deswegen möchte er mir aber einen Flug nach Chicago bezahlen. Ich gehe darauf ein, freue mich sofort wieder auf Algren und schicke ihm ein Telegramm: Ob ich gleich wieder zu ihm kommen könnte, für einen ganzen Monat.
Er antwortet ebenfalls mit einem Telegramm, aber darin steht nur: „Nein. Zuviel Arbeit.“

Simone de Beauvoir (1908–1986) steht wie keine zweite moderne Persönlichkeit für den Feminismus. Sie war diejenige, die nicht nur theoretisch die Gleichberechtigung der Frau vorangetrieben hat. 1947 erschien ihr Buch Das andere Geschlecht. Darin untersucht sie unter vielen Aspekten die Lage der Frau in Abhängigkeit von der des Mannes.
Doch auch praktisch brach sie mit den bürgerlichen Normen, nämlich als Freund von Jean-Paul Sartre (*1905 +1980), dem Philosophen des sogenannten Existenzialismus. Er vertrat die These, dass der Mensch nichts anders sei, als wozu er sich macht. Erst durch das eigene Handeln entwickele sich das eigentliche Individuum und der eigentliche Charakter.
Die beiden vereinbarten schon als junges Paar einen Pakt: Ihre Liebe sei zwar unzerstörbar, aber es dürfte nebenher andere Verhältnisse geben. Denn ihr Bund biete keinen Ersatz für den flüchtigen Reichtum der Begegnungen mit anderen Wesen. „Warum sollen wir freiwillig auf die Skala der Überraschungen, der Enttäuschungen, der Sehnsüchte, der Freuden verzichten, die sich uns anbieten?“, schreibt de Beauvoir. Dabei würden sie immer ganz offen und ehrlich zueinander sein und somit wahrhaftig bleiben.
Man könnte den Pakt der beiden auch so deuten, dass sich Sartre damit die Freiheit verschaffte, ständig neue junge Frauen zu verführen, was er geradezu wie besessen tat. Dabei war die Beziehung der beiden bald nur geistig: Sie bedeuteten sich körperlich nichts mehr, wohnten auch nie zusammen, mussten sich immer neu verabreden. Ein Leben lang siezten sie sich. Trotzdem beschrieben sie sich seitenlang ihre jeweiligen Erlebnisse und Affären, besonders Sartre, der kein Detail ausließ.
Das Leben der beiden galt später vielen in der „68-Zeit“, als besonders die Studenten für eine neue Gesellschaftsform kämpften, als vorbildlich. Es sollte Liebe ohne Vertrag geben, also keine Ehe, und Sexualität sollte „frei“ sein, also ohne irgendwelches „Besitzdenken“.
Simone de Beauvoirs Beziehung zu dem amerikanischen Schriftsteller Nelson Algren (*1909 +1981) hat ihre Prinzipien vielleicht am schwersten erschüttert. Mit ihm erlebte sie eine tiefe Befriedigung und sie schrieb ihm Hunderte ergreifender Liebesbriefe. Aber wegen ihres Pakts mit Sartre blieb das Verhältnis brüchig. Algren wandte sich schließlich von ihr ab. Einen Ring allerdings, den er ihr zur symbolischen Hochzeit schenkte, nahm sie ihr Leben lang nicht mehr ab und nahm ihn sogar mit ins Grab.

Hauptwerk des Feminismus

Das andere Geschlecht gilt als eines der einflussreichsten Bücher der Welt. Es hat der Frauenbewegung einen ganz eigenen Impuls gegeben. Geschrieben ist es eigentlich im Geist des Existenzialismus: Wer in seinem Leben auf dem beharrt, was er hat, kann nicht frei werden. Für die Frau bedeutet das, sich ihr Leben nicht vom Mann bestimmen zu lassen, der ständig bereit ist, die Grenzen zu überschreiten. Daher muss auch die Frau bereit sein, neue Wege zu gehen. Sonst erstarrt sie zum Objekt und wird in ihrer Existenz vom Mann bestimmt. Philosophisch liest sich das so: Die Frau soll zur Immanenz verurteilt sein, da ihre Transzendenz fortwährend von einem essentiellen, souveränen anderen Bewusstsein transzendiert wird, nämlich dem des Mannes. Praktisch leitete Simone de Beauvoir daraus eine ihrer wichtigsten Thesen ab: „Man wird nicht als Frau geboren, man wird es.“

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Unter Räubern

Andreas Venzke — 2014-06-01T14:53:45Z

Ein Roman für Jugendliche - und bestimmt auch für Erwachsene!

Darum geht's: Wer es eher romantisch will, liest von einer packenden Geschichte, die vor 200 Jahren spielt (aber auch heute so ablaufen könnte). Sie handelt von zwei jungen Männern, besten Freunden, die aus der Schule abhauen und kriminell werden. Dabei kommen ihnen zwei junge Frauen in die Quere, eine als durchtriebene, lebenslustige Räubersbraut, die andere als Geisel. Nun haben die Freunde ein Problem ...
Wer es auch etwas tiefschürfend will, liest von dem Konflikt, dass ein unterdrückter Mensch ein freies Leben sucht, aber sich nicht dagegen wehren kann, plötzlich selbst andere beherrschen zu müssen ...
Und es geht natürlich (!) um die Liebe, die Grenzen überwindet - nichts Neues, aber schön, und dazu herrlich verwickelt, wie es mit der Liebe nun mal so ist.

Beschreiben kann das aber viel besser der Verlagstext:
Historischer Jugendroman, spielt in Württemberg um 1780. Sebastian will weg von der Stuttgarter Carlsschule, der Elite-Anstalt für die aufstrebenden Söhne des Landes. Mit Schlagstock und Arrestzelle werden hier aus sensiblen Seelen "harte Männern" gemacht. Zusammen mit seinem besten Freund gelingt Sebastian die Flucht. Sie entdecken die "andere Seite" der Gesellschaft, werden von Räubern aufgenommen und zeigen bald großes Talent fürs Gaunerhandwerk. Berauscht von der Freiheit, wird für Sebastians Leben wieder alles anders, als er nach einem Überfall Marie als Gefangene ins Räuberlager bringt. Die Tochter aus gutem Hause erobert sein Herz und er weiß, bei den Räubern kann er nicht bleiben ...

Das Buch ist in jedem Buchladen zum Preis von 14,99 Euro zu haben, aber auch per Klick fürs E-Book, wer das mag. (Außerdem kann man dort auf der Website von Boje mal in den Roman hineinlesen.)

Zu Unter Räubern sind auch ein paar Lieder entstanden, werkstattmäßig von einem Profi arrangiert. Sind zwar von vielen Erwachsenen gesungen, aber schon ok. Hier zwei zur Auswahl:

Wild und frei

Der Tod spielt seine Lieder

Die Liedtexte stehen im Buch. Die Noten dazu gibt es erst mal hier für das eine und hier für das andere.

Außerdem lässt sich auch beides im Film bewundern, Buch und Musik, und zwar hier auf youtube

Leseprobe

Die Flucht

Der Holzmeier war ein Arschloch! Sebastian tat alles weh. So lange
hatten sie noch nie exerziert: Vorwärts! Und links! Und geradeaus,
zwei drei! Rechts schwenk, drei vier! Und halt! Sie waren eingespannt
wie Kutschpferde und mussten sinnlos Runden drehen. Und Oberst
Holzmeier machte es jeden Tag noch schlimmer. Immer stärker zog
er als Aufseher an der Stuttgarter Carlsschule die Zügel an, der
»Hohen Carlsschule«, wie sie seit einigen Jahren hieß.

Sebastian kam es so vor, als könnte er gar nicht mehr den Kopf
drehen. Bei jeder Bewegung, ob nur leicht hierhin oder dorthin,
tat's irgendwo weh. Der Holzmeier konnte ihn nicht leiden, so viel
war klar. Oder der konnte es einfach nicht leiden, dass Sebastian
versuchte, selbst zu denken, wie Lehrer Abel das wollte – oder dass
er gern las und Bücher mochte, so was Weibisches! Vielleicht war
das wie eine Bedrohung für Holzmeier.

Sebastian war trotzdem nicht müde. Es war zwar schon halb
zehn und also eine halbe Stunde nach Schlafenszeit, aber es würde
noch eine Stunde hell sein, noch eine lange Stunde. Da konnten die
Aufseher in dem langen Schlafsaal mit seinen fünfzig Betten alle
Vorhänge zuziehen – es fiel doch noch genügend Licht in die einzelnen
Abteile. Wann hatte man schon so viel Zeit für sich, außer
im Schlaf? Es gab Freiheit, wenigstens im Kopf, dachte Sebastian,
und auf dem Papier – wenn man schreiben konnte –, wenn man was
zu schreiben hatte –, wenn man was zu sagen hatte!

Und wenn man aufpasste und geschickt war, konnte man sich
auch bei anderen Gelegenheiten seine kleinen Freiheiten verschaffen:
Johann war hergeschlichen und saß nun bei ihm auf dem Bett.
Sebastian hatte das niedrige Gitter zu seinem Abteil geschlossen.
So hatten sie immerhin das Gefühl, für sich zu sein. Auch in anderen
Betten wurde noch geflüstert. Wenigstens das ließen die wachhabenden
Offiziere zu, auch wenn sie von ihren Schlafplätzen am
Ende des langen Saals immer mal wieder riefen: »Silentium! Schlafen!
Ruhe jetzt!«

Sebastian lächelte Johann an und griff vorsichtig in seine Matratze,
wo das Laub inzwischen zu Staub zerbröselte. Erst im Herbst
würden sie die Matratze neu füllen. Er fingerte darin herum wie ein
Wiesel, das in ein Mäuseloch kroch. Endlich bekam er das Papier
zu fassen. Das würde er nie in der Kommode verstecken, die jeder in
seinem Schafabteil hatte. Die wurde immer mal wieder durchsucht,
auch heimlich, das wusste jeder. Sebastian zog das Papier hervor
und hielt es sich vor die Augen wie eine Schatzkarte. Es war ein
Schattenriss seiner Mutter. Viel mehr hatte er nicht von ihr.

»Sebastian, hör mal auf damit!«, sagte Johann. »Sie kann dir
auch nicht helfen!«

»Ob sie an mich denkt?«

»Klar! Ich geh jetzt noch was trinken.«

»Wenn sie wüsste, was der Holzmeier, dieses Arschloch, und der
Herzog … was das für welche sind!«

»Das weiß sie. Aber sie will nur dein Bestes! Und jetzt muss ich
mal …«

»Wenn ich plötzlich bei ihr vor der Tür stände!«, flüsterte Sebastian.
»Sie würde Augen machen!«

»Sie würde sich vielleicht eher vor Angst in die Hosen machen –
vor Angst um dich! Sie würden dich nämlich als Erstes bei ihr suchen
– und dann gehst du direkt in den Karzer!«

»Trotzdem abhauen!«, flüsterte Sebastian mit der Hand vor dem
Mund. »Das hätte schon einen Sinn, so wie der Schiller.«

»Ach, hör auf zu träumen!«, sagte Johann ziemlich laut, als plötzlich
ein Geräusch vor dem Gitter zu hören war. Sofort steckte Sebastian
den Schattenriss in die Matratze.

Beide hielten den Atem an und lauschten. Es war im Saal ziemlich
still geworden. Sie konnten nie sicher sein, ob nicht ein Aufseher
gerade umherschlich und nach dem Rechten sah. Sie hatten
zwar keine Angst vor ihnen und ertrugen alle Backpfeifen wie eingeschirrte
Esel, aber Johann war nicht in seinem Abteil. Das war ein
besonders schlimmes Vergehen.

Sie sahen sich lange an, ehe Johann ausatmete und sagte: »Ist
nichts! Sind wir jetzt wirklich mal leise und gehen schlafen! Ich
muss aber vorher unbedingt noch …«

Als Sebastian wieder nach dem Scherenschnitt fingerte, verdrehte
Johann die Augen und stand leise auf. Wer nachts noch mal
rausmusste, um zu pinkeln oder auch nur um was zu trinken, wollte
keinen unnötig stören, vor allem keinen Aufseher. Es konnte sein,
dass die einen nicht gehen ließen, gerade wie es ihnen gefiel – oder
dass man sich deswegen erst rechtfertigen musste.

Sebastian sah müde zu, wie Johann die paar Schritte zum Gitter
machte, es aufzog und mit Schwung den Vorhang zur Seite schlug.
Da stand Carl Eugen vor ihm, der Herzog höchstselbst.

»Was machen Sie denn …?«, fragte Johann und schwieg sofort.

Carl Eugen stand im Nachthemd vor ihm. Darüber hatte er seinen
Uniformrock gezogen. Johann lachte los. Sebastian grinste und
grinste immer mehr: Der Herzog sah aus wie ein vertrottelter Alter,
der in der Nacht herumirrte und nicht mehr nach Hause fand.

»Was erlaubt Er sich?«, schrie Carl Eugen, als er die Fassung
wiedergefunden hatte.

Sofort erschien einer der Aufseher, ausgerechnet Oberst Holzmeier,
und haute Johann links und rechts eine runter. Sogar Sebastian
spürte, wie weh das tat. Im Saal wurde es unruhig. Johann ballte
die Fäuste und presste sie sich an den Körper.

»Welch ein Benehmen!«, schrie der Herzog, und Johann sagte
leise: »Ich muss trinken. Ich verdurste.«

»Verdursten!«, schrie der Herzog weiter. »Welchen Vokabulars
bemächtigt Er sich im Angesicht Seines Vaters?«

»Ein Bedürfnis, Sire, ein starkes Flüssigkeitsbedürfnis!«

Carl Eugen stand da mit hochrotem Gesicht und redete plötzlich
ganz wirr: »Verdursten! Hier bei uns? Wo alle versorgt sind, für
alle gesorgt, keine Sorgen, nichts als Sorgen, immer Sorgen …«

Da stellte sich Oberst Holzmeier neben ihn, griff ihn unter den
Arm und führte ihn ganz sachte einige Schritte weiter, und noch einige
Schritte. Im Saal war es mucksmäuschenstill.

Johann schlüpfte schnell in sein Schlafabteil. Sebastian hielt sich
den Mund vor Lachen. Es dauerte nicht lange, bis im Saal einige
Jungen zu flüstern wagten, dann zu reden, dann sogar Rufe auszustoßen:
»So ein Spion!«

»Unser Vater!«

»Unterdrücker!«

Alle erkannten, dass der Herzog nicht mehr im Raum war, aber
auch die Aufseher nicht. Die Geräusche im Saal schwollen an wie
ein sich mächtig aufbauendes Gewitter. Dann donnerte es und es
war die Stimme von Holzmeier: »Silentium! Noch ein Laut von einem
von euch, und derjenige bekommt die Rute!«

Augenblicklich schwiegen fünfzig Jungen so sehr, dass von draußen
das Plätschern des Brunnens zu hören war.

Sebastian lag weiter wach und lauschte. Er horchte, ob nicht ein
Eleve auf dem Weg zu ihm war. Davor hatte er Angst. Gegen manche
konnte er sich allein nicht wehren. Zwei oder drei gab es, denen
machte es mindestens so viel Spaß wie dem Holzmeier, ihn zu demütigen.

Bald hörte er, dass alle fest schliefen, jedenfalls die allermeisten,
auch die Aufseher. Bei denen wusste man eigentlich immer am sichersten,
dass sie schliefen, weil sie fast alle schnarchten. Aber gerade
dann waren einige Jungen in ihren Abteilen hellwach. Manchmal
schlichen sich bestimmte Jungen sogar in andere Betten. Alle
wussten, was die machten. Sebastian war das aber nicht geheuer.
Einmal war auch zu ihm ein Junge gekommen, aber er hatte ihm
eine geknallt. Zum Glück! Seitdem wurde er in Ruhe gelassen.

Als die Uhr zwölf schlug, horchte er besonders aufmerksam.
Den Schlag der Glockenuhr am querstehenden Mitteltrakt der
Schule, dem Corps de Logis, konnte man besonders gut ausnutzen.
Und tatsächlich hörte er in ihrem Klang ein anderes Geräusch, ein
schleichendes. Er ging zum Vorhang und lugte hindurch: Es war
Johann, der hinausging, um Wasser zu trinken. Erst als nichts anderes
mehr als das ferne Schnarchen der Aufseher und das Plätschern
des Brunnens zu hören war, schlief Sebastian ein.

Nach dem Frühstück stand Unterricht an, wie es der Zufall wollte,
bei Holzmeier. Alle saßen kerzengerade auf den Bänken, die ohne
Lehne waren, damit die Eleven auch auf diese Weise genug Spannung
hatten, um den Ausführungen der Lehrer zu folgen. Eleven
mussten sich die Jungen zwischen zwölf und achtzehn nennen lassen.
Eleven, das waren die Musterschüler von Carl Eugen, junges
Menschenmaterial, das er nach seinem Willen formte. Das war der
Sinn der Carlsschule, das hatte Sebastian längst verstanden.

Es wunderte ihn an diesem Morgen gar nicht, dass Holzmeier
sofort ihn drannahm, um ihn bloßzustellen. Aber da war er an den
Falschen geraten. Zwar plusterte sich Holzmeier vor ihm wie ein
Gockel auf und schlug sich mit der Rute in die Hand, aber das
schreckte Sebastian nicht. Er hatte die Vokabeln und die Formen
intus. Er wusste, dass ihm Holzmeier deswegen nichts konnte.

Sebastian hatte seine Freude daran, Holzmeier auflaufen zu lassen.
Hochkonzentriert stand er vor dem Lehrer. Er kannte den Ablauf.

»Wollen!«, sagte Holzmeier, als wäre es ein Befehl zum Strammstehen.
»Indikativ Präsens!«

»Von wo?«, fragte Sebastian unschuldig.

»Von wo was? Ich will! Los! Marsch!«

»Sie wollen, Sire? Was bitte?«

Holzmeier starrte Sebastian zuerst ungläubig an, ehe er plötzlich
mit den Armen fuchtelte und rief: »Ich will! Ich will die Konjugation
von wollen, und zwar Indikativ Präsens Singular!«

»Volo, vis, vult«, antwortete Sebastian und nahm sich Zeit, zwischen
den Wörtern eine Pause zu machen, als müsste er überlegen.

Aber er kannte die Formen, obwohl sie unregelmäßig waren.

»Plural!«, sagte Holzmeier und klopfte mit dem Stock auf den
Tisch. »Schneller!«

Sebastian sprach die Worte schneller aus, machte aber weiter
Pausen, als müsste er überlegen.

Holzmeier drehte sich kurz von ihm weg, als würde er ihn in
Ruhe lassen, machte aber plötzlich einen Schritt auf ihn zu und
schrie fast: »Konjunktiv Präsens Singular!«

Sebastian konnte nichts passieren. Er spielte nun sein Spiel weiter
und fragte: »Wovon?«

»Davon! Von … äh … von wollen. Ich würde wollen! Weiter!
Zack, zack!«

»Du würdest wollen!«

Holzmeier hob drohend den Stock. »Will Er mich zum Besten
halten? Latein! Los!«

Sebastian sagte ruhig und ziemlich schnell: »Velim, velis, velit.«

Der Lehrer sah ihn von unten aus schmalen Augenschlitzen an
und rief dann: »Plural!«, wobei er sich aber plötzlich umdrehte und
den Eleven Gottfried ansprach. Der stand sofort auf, starrte aber
wortlos zur Tafel.

So tobte er sich dann an dem aus, der zu denen zählte, die es immer
abbekamen, wenn einer wie Oberst Holzmeier seine Wut ableiten
musste. Gottfried fielen nicht mal die Pluralformen von sein
ein. Bei manchen schaltete allerdings das Denken aus, wenn sie
fürchten mussten, bestraft zu werden. Der Eleve bekam dann »seine
Tatzen«, wie Holzmeier das nannte: mit der Rute zehn Schläge auf
die Finger, die er vor sich auf die Bank halten musste.

Bei Gottfried tat Sebastian das aber nicht leid. Der war nicht nur
dumm, sondern auch noch hinterhältig – einer von den Eleven, denen
nicht zu trauen war! Manchen Eleven wollte man ja gern helfen
und eingreifen, aber … Nein, dachte Sebastian, auch das wollte
man nicht mehr. Sie waren einfach schon zu abgestumpft.

Johann blieb seltsamerweise verschont. Vielleicht hatte Holzmeier
keine Lust auf eine Auseinandersetzung mit Johann. Der
machte es ihm nämlich schwer. Johann würde die Vokabeln vielleicht
sogar wissen und die dann mit Absicht ganz langsam sprechen.
Sebastian hatte das ja von ihm gelernt. Nur blieb Johann meistens
auf halbem Weg stecken. Trotzdem kam er immer noch ein
bisschen weiter und es war schwer, den richtigen Moment der Strafe
zu erwischen, zumal die nichts bewirkte: Johann ertrug die Schläge,
als gehörten sie zum Vokabelabfragen dazu. Er war als Eleve inzwischen
schon zu erwachsen. Holzmeier verunsicherte das: Es passte
nicht mehr zum Verhältnis von Lehrer und Schüler. Johann hätte
man eigentlich zum Duell herausfordern müssen, dachte Sebastian.

Alle Eleven waren müde, auch weil es in dem Klassenraum
warm und stickig war.

Holzmeier musste sich aber in seiner Autorität wohl noch ein
mal spüren. Er stellte sich vor die Klasse wie ein kleiner König. Er
wippte auf den Zehenspitzen auf und ab, wie um noch größer zu erscheinen.
Er wippte so lange, bis sich niemand auch nur noch räusperte.

»Würzen wir zum Abschluss unser Latein ein wenig mit Geografie:
Acceperunt multae urbes provinciae et populi singularia epitheta.
Martin! Übersetzen!«

Holzmeier wollte anscheinend keinen Ärger mehr. Deswegen
nahm er Martin dran, seinen besten Schüler.

Trotzdem fragte Martin nach: »Bitte noch einmal den Satz!«

Holzmeier verdrehte die Augen und wiederholte den Satz so
langsam, dass schon das wie eine Quälerei schien.

Martin übersetzte, ohne zu stocken: »Es haben viele Städte,
Landschaften und Völker besondere Beiwörter angenommen.«

Holzmeier atmete durch, wahrscheinlich weil der schwierigste
Teil der Übung geschafft war. Nun musste er nur noch das einfachste
Schülerwissen abfragen. Er drehte sich mit dem Rücken zur
Klasse und rief in den Raum: »Beginnen wir mit den Städten, als da
wären: Rom, die heilige!«

»Roma sancta!«, murmelten fast alle aufstöhnend.

»Florenz, die schöne!«

»Florentia pulchra!«

»Mailand, die große!«

»Mediolanum magnum!«

»Kommen wir nun zu den Landschaften, als da wären: Das
glückliche Arabien!«

Holzmeier drehte den Rücken zur Klasse und blieb so stehen. Es
schien, als wollte er sich selbst beweisen, wie sehr er seine Eleven
unter Kontrolle hatte. Sebastian kam er vor wie ein Schäfer, der seinen
Hund abrichtete.

Viele Schüler fingen aber sofort an, Grimassen zu schneiden,
während sie die Antworten in den Raum riefen.

»Arabia felix!«

»Das trockene Mauretanien!«

»Mauritania sicca!«

»Die bergige Schweiz!«

»Helvetia montosa!«

Immer mehr Schüler gähnten oder legten sogar den Kopf auf
den Tisch, während die übrigen umso lauter riefen, als müssten sie
die anderen in ihrer Müdigkeit oder ihrem Übermut schützen.

»Kommen wir nun zu den Völkern: Die abergläubigen Perser!«

»Persae superstitiosi!«

»Die Menschenfleisch fressenden Hottentotten!«

»Haha! Hottentottae carnem humanam devorantes. Haha!«

Alle kannten Holzmeiers Witze.

»Die eitlen Franzosen!«

»Galli vani!«

»Die dummen Badenser!«

»Badensi stulti!«

Holzmeier drehte sich mit einem Lachen um. Das aber erfror
ihm sofort im Gesicht, als er sah, wie seine Eleven herumlümmelten.
Alle schreckten augenblicklich hoch, doch ausgerechnet Martin
nicht, der übergeschnappt in die Klasse rief: »Suebi avari!«*

Da erst sah er, dass Holzmeier sich umgedreht hatte, und fuhr
zusammen.

Der sagte zu ihm, als hätte sein bester Schüler ihm persönlich
die Ehre abgegraben: »Auch du, Martinus? Das gibt ein Billett!«

Seine Stimme zitterte. Er war nicht nur enttäuscht, sondern
auch offensichtlich müde und erschöpft.

Holzmeier ließ aber noch eine Stelle aus Cäsars Bellum Gallicum
vortragen, aus dem Exkurs über die Germanen, was er mit Vorliebe
tat. Zwei andere, gute Schüler mussten abwechselnd vorlesen und
übersetzen: »Ihr ganzes Leben besteht aus der Jagd und der Beschäftigung
mit dem Krieg. Von Kindheit an gewöhnen sie sich daran, sich anzustrengen
und abzuhärten. Diejenigen, die am längsten ohne geschlechtlichen
Verkehr bleiben, werden am meisten gelobt. Denn sie
glauben, dass dadurch der Wuchs gefördert und die Kräfte und Muskeln
gestärkt werden. Dagegen zählt es zu den schändlichsten Dingen, vor
dem zwanzigsten Lebensjahr Bekanntschaft mit einer Frau zu haben.
Es gibt auch keine Möglichkeit, diese Sache zu verbergen. Sie baden
nämlich gemeinsam in den Flüssen und sind sonst fast nackt, weil sie als
Kleidung nur Pelze oder kleine Fellstücke benützen.«

Doch während Holzmeier diese Passage sonst eigenartig auskostete,
sich die Hände rieb und sich mit der Zunge immer wieder über
die Lippen fuhr, blieb er diesmal ganz ruhig.

Es fiel auch kein Wort zum Abend vorher. Der Rest des Vormittags
ging überraschend friedlich vorüber.

Zur Mittagszeit heizte die Sonne mit aller Kraft ein. Höher hätte
sie nicht stehen können, weder an diesem Tag noch zu dieser Jahreszeit.
Unter ihr standen Sebastian und alle Eleven, schon seit einer
halben Stunde, und zwar auf dem großen staubigen Mittelhof
der Carlsschule. Im Hof gab es keinen Schatten.

Sebastian zitterten die Knie. Er konnte sich in der Hitze kaum
noch auf den Beinen halten, und er war hundemüde. Außerdem
hatte er Angst vor Carl Eugen. Es war Mittagsappell, und der Herzog
höchstselbst würde wieder aus seinem angrenzenden Schloss
kommen und sehen, ob sie alle so stramm standen, wie er das wollte.
Und er würde wissen, vor welchem Abteil sie ihn am Abend zuvor
als Spion erwischt hatten.

Den Kopf voller Gedanken stand Sebastian da allein in seinem
blauen Uniformrock mit der weißen Hose, dazu den schlackernden
Stulpenstiefeln, in denen sich gerade der Schweiß sammelte wie in
einem Waschtrog, auf dem Kopf einen Zweispitz mit Federbusch
wie ein Fasan. Das Schlimmste aber waren der aufgepflanzte Zopf
und die Schläfenlocken, nicht einmal die muffige Perücke. Die
hatte man sowieso immer zu tragen und konnte sie vielleicht noch
mögen. Am meisten machten ihm aber diese verkleisterten Löckchen
zu schaffen. Die baumelten am Hals herum wie Staubwedel.
In was für lächerlichen Klamotten sie doch steckten! Wenn ihn einer
aus dem richtigen Leben so gesehen hätte … Aber hier sah sie
niemand, sie waren auf der Carlsschule eingesperrt wie in einem
Gefängnis. Immer wieder dachte Sebastian an seine Eltern. Seine
Mutter hatte geweint, als sie ihn dem Herzog in die Hand gaben.
Sie hatte auch schon geweint, als der Vater angekündigt hatte, dass
es für Sebastian das Beste sei, auf die Carlsschule zu wechseln.

»Es gibt keine bessere Ausbildung als diese Eliteschule«, hatte er
gesagt und mit der Hand über seinen dicken Bauch gestrichen. »Da
wird er Buchhalter oder Jurist, dann kann uns nichts mehr passieren.
Die Buchhalter verwalten das Geld, und die Juristen die Gesetze.
Die sind immer fein raus.«

Die Mutter hatte aber gestöhnt: »Aber wir sehen ihn dann gar
nicht mehr!«

Doch das hatte die Mutter nur einmal gesagt, danach nie wieder,
vielleicht aus Rücksicht auf ihren Sohn. Ob es seinen Eltern wirklich
bewusst war, fragte er sich, dass sie ihn während der gesamten
Schulzeit nicht mehr zu Gesicht kriegen würden? Ein Schwesterchen
mit dem Namen Christine war in der Zwischenzeit zur Welt
gekommen, aber wie sie aussah, wusste er nicht. Der Vater sollte
mittlerweile ziemlich graue Haare haben. Eigentlich erlaubte der
Herzog seinen Eleven nur, die Eltern zu sehen, wenn einer von ihnen
starb – und vielleicht noch nicht mal das. Denn dem Klaus
hatte er nicht erlaubt, seinen Vater zu sehen, obwohl der im Sterben
lag. »Tröst Er sich«, hatte er zu ihm gesagt, »ich bin Sein Vater!«

Was für ein abgehobener, selbstgefälliger, seelenloser Mensch,
dachte Sebastian. Er hatte nur Verachtung für den Herzog übrig,
diesen Zyniker! Diesen Ausdruck hatte er an der Carlsschule nicht
erst im Philosophieunterricht gelernt.

Trotzdem hatte er es vielleicht noch gut. Er wusste wenigstens,
dass er seine Eltern sehen würde, wenn er aus dieser Erziehungsanstalt
heraus wäre. Darauf hatte er sich immer gefreut, eigentlich
vom ersten Tag an. Inzwischen wusste er aber auch, dass sich seine
Eltern nicht freuen würden, wenn er die Carlsschule verließ. Denn
er würde die Carlsschule nicht auf normalem Weg verlassen.

Andere Jungen hatten es vielleicht noch schwerer, so wie Johann.
Seine Eltern lebten nicht mehr. Seinen Vater hatte er nie kennengelernt.
Und als seine Mutter ihn dem Herzog auf der Carlsschule
überlassen musste, weil der das einfach befahl, war sie ein Jahr später
gestorben. Johann redete eigentlich nie davon. Vielleicht war es
für ihn deswegen sogar leichter. Schließlich wartete niemand auf
seine Rückkehr, niemand freute sich auf ihn. So war Johann hart gegen
sich selbst geworden und er hatte gelernt, sich durchzusetzen.

Sebastian hatte Durst. Er hatte schon seit einer halben Stunde
Durst, seit sie auf dem Hof standen, in Reih und Glied. Er sah Flecken
vor sich, die hin- und hersprangen. Seine Zunge hing ihm im
Mund wie ein altes Stück Leder. Mit seinem Blick versuchte er dem
Monument in der Mitte des Hofes auszuweichen, was aber ein aussichtsloser
Kampf war. Unübersehbar hatte sich Carl Eugen darauf
als Statue abbilden lassen, unter sich verschiedene Darstellungen von
Tugenden, eine davon die Dankbarkeit.

Endlich kam er selbst, höchstpersönlich. Und er kam tatsächlich
vorgefahren, vielleicht von der Rückreise von irgendeinem Lustschlösschen.
Man hörte das Klappern der Pferdehufe auf dem Pflaster
vor der riesigen Schule. Wenn der Herzog nicht zu Fuß von seinem
Schloss herüberkam, beschirmt von zwei Günstlingen, kam er
stets in einer seiner Kutschen angefahren. Angeblich besaß er Dut-
zende davon, manche davon mit vergoldeten Nymphen und Grazien
geschmückt. Die Kutschen waren immer sechsspännig, am
besten achtspännig. Was für ein Anblick!

An besonderen Tagen, wenn Gäste die Errungenschaften seiner
Schule bewundern sollten, fuhr er direkt in den Hof. Vor seiner Karosse
ritten dann Trompeter vorweg, die es schafften, gleichzeitig mit
aller Kraft zu blasen, ohne dass die Pferde scheuten. Dazu dröhnten
das Hufgeklapper und das Drehen der eisenbeschlagenen Räder von
Mauer zu Mauer. Das war ein Spektakel! Man machte fast unwillkürlich
»Oh!« und »Ah!«. Die Eleven hatten dann die Gebäudeseite
wie eingepflanzte Bäume zu säumen. Wenn die Kutsche hielt, dauerte
es immer noch eine ganze Weile, ehe sich die Wagentür öffnete,
dass man sich fragte, ob etwas nicht stimmte. Stieg der Herzog dann
aus, machte keiner einen Mucks, auch nicht die geladenen Gäste.

Endlich, dachte Sebastian, als er ihn kommen sah: Endlich ließ
er sich blicken, der falsche Vater, der mit seinen Kindern machen
konnte, was er wollte. Der Herzog bewegte sich so langsam, als
müsste er sich bei jedem Schritt überlegen, wie er den Fuß zu setzen
hatte. Neben ihm gingen zwei Offiziere, einer davon Holzmeier,
der auf ihn einredete.

Carl Eugen war alt geworden, alt und aufgedunsen, obwohl er
versuchte, sich mit seiner feinen Kleidung in Form zu halten. Unter
dem Uniformrock trug er eine breite Schärpe, die sich stramm über
seinem dicken Bauch spannte. Der Herzog ging langsam, wie um
noch besonders zu betonen, dass ein Herrscher Eile nicht nötig
hatte. Er ließ sich zuerst von allen Offizieren der Schule begrüßen,
mit Handkuss. Holzmeier, der befehlshabende Oberst, forderte
dann die Kompanie der Soldatenschüler auf, strammzustehen.

Carl Eugen ergriff das Wort. Alle schwiegen, aber keiner hörte
zu. Sie hatten das schon hundertmal gehört:

Es ging um Elite, Auswahl, Anstand, Pflicht, Gehorsam und um
die Besten, und das lautete immer geschraubt wie: »… nachdem es
seiner regierenden herzoglichen Durchlaucht gnädigst gefällig gewesen
…«, oder: »… dass ein Eleve sich gänzlich den Diensten des
herzoglichen württembergischen Hauses widme …«, oder: »… dass
allen Gesetzen und Anordnungen des Instituts auf das Genaueste
nachzuleben geflissen sei …«

Sebastian sah wieder die Flecken vor sich, die wie Kühe über
eine Wiese zogen. Carl Eugen redete so lange, dass immer mehr
Kühe zu sehen waren. Sebastian achtete auf seine Knie, dass sie
nicht zusammenklappten. Manchmal machten sie eine seltsame
Bewegung, als würde ihm jemand von hinten in die Beine treten. Er
riss sich zusammen und die Knie wurden wieder steif. Dann
schmerzten sie aber erst recht.

Endlich kam der letzte Akt der Inszenierung: Carl Eugen schritt
die Reihe der Eleven ab. Immer wieder machte er halt und sprach
auf einen Jungen ein. Keiner antwortete mit mehr Worten als »Jawohl!
«, »Zu Befehl!« und »Ganz wie Sie wünschen!«.

Als die Reihe an Martin war, kamen dem die Tränen. Holzmeier
selbst redete aber schnell auf den Herzog ein. Der lachte dann und
schlug Martin wie aufmunternd auf die Schulter.

Sebastian sah Carl Eugen auf sich zukommen wie eine Schlange,
die witternd ihre Zunge ausfährt. Er wünschte sich, dass sie an ihm
vorbeikriechen würde. Das tat sie aber nicht.

Dem Herzog zitterten die Lippen vor Anspannung, als er zu Sebastian
sagte: »Habe ich Ihn nicht schon einmal ermahnt, dass Er
seine Schläfenlocken ordnungsgemäß befestige?«

»Jawohl!«

»Und warum befolgt Er meine Mahnung nicht?«

»Zu Befehl, Sire!«

»Ich habe Ihn etwas gefragt!«

»Wie Sie meinen, Sire!«

Plötzlich hatte Sebastian das Gefühl, alle Kühe auf der Weide
würden sich niederlegen. Sie knickten alle in den Knien ein.

Sebastian kam wieder zu sich, als ihm Holzmeier einen Eimer Wasser
ins Gesicht schüttete. Er sah sich verwirrt um und dachte an
seine Schläfenlocken. Aber Carl Eugen war schon gegangen.

»Was erlaubt Er sich?«, schrie ihn Holzmeier an. »Kann Er sich
nicht zusammenreißen? So muss Er ja wohl nicht in die Knie gehen,
wenn Ihn unser Landesvater anspricht!«

Sebastian hörte, wie die anderen Eleven lachten. Er hörte auch
Johann ein wenig lachen, aber so, wie sie das im Unterricht bei
einem Witz von Holzmeier taten: Haha!

Johann sagte immer, er würde sich auf seine Art gegen den Herzog
wehren. Er ließ sich einfach nicht unterkriegen. Man musste
seine Drohungen und Strafen einfach von sich abprallen lassen.

Aber Sebastian konnte das nicht. Es traf ihn tief im Inneren,
wenn ihn der Herzog, ein Aufseher oder einer der Jungen mal wieder
öffentlich bloßstellte. Das Gefühl, sich nicht wehren zu können,
machte ihn ganz krank. Es fraß ihm von innen die Eingeweide
auf. Er müsste einen anderen Weg finden, damit man ihn
nicht mehr so behandeln würde. Darüber dachte Sebastian wieder
nach, während er sich das Wasser aus dem Gesicht wischte und zur
Kleiderkammer ging. Die nasse Perücke mit den klebrigen Schläfenlocken
hielt er in der Hand wie ein vollgesogenes Aufwischtuch.

Er gab sie dem Oberst Brandstetter, der für die Kleiderkammer
zuständig war. Der verzog keine Miene, als Sebastian auch seine
verschmutzte Hose ablegte. Die hatte er eigentlich selber zu reinigen,
aber Brandstetter händigte ihm eine andere, frisch gewaschene
Hose aus und murmelte nur, dass er die so schnell wie möglich, und
sauber, zurückgeben müsse.

Als Sebastian »Danke!« sagte und die Hacken zusammenschlug,
lächelte Brandstetter auf einmal und fügte hinzu: »Nachdenken, das
ist wichtig!«

Oberst Brandstetter war anders als Holzmeier, der dem Herzog
mit Haut und Haaren ergeben war. Brandstetter hatte manchmal
Verständnis für die Schüler. Sebastian tat das gut.

Nun stand wenigstens der Höhepunkt des Tages an: das Mittagessen.
Doch vorher musste Sebastian noch einen Umweg zur Toilette
machen, die in einem der Seitenflügel untergebracht war. Sie
bestand aus einem großen Balken mit zwei Löchern und darunter,
in einer tiefen Grube, die Reste der menschlichen Verdauung. Alle
versuchten so schnell wie möglich, ihr Geschäft zu machen, um
dann wieder an die frische Luft zu kommen.

Als Sebastian mit hängendem Kopf die Toilette betrat, saßen
dort Peter und Gottfried auf dem Balken. Sebastian wollte draußen
warten.

»Nicht so schnell!«, rief Peter, sprang auf und packte Sebastian,
ohne sich abgeputzt zu haben. »Warte mal, Freundchen!«

Sebastian wollte Peters Griff abschütteln, aber der hielt ihn nur
noch fester. Peter war einer der stärksten Jungen.

»Was gibt's?«, fragte Sebastian schnell.

»Was es gibt?«, sagte Peter und nun stand auch Gottfried auf und
stellte sich vor ihn. »Du hast uns beim Scheißen gestört, das gibt's.«

»Lasst mich in Ruhe!«, rief Sebastian.

Da schlug ihm Gottfried so in den Bauch, dass ihm die Luft
wegblieb und ihm schlecht wurde.

»Musst du uns vor unserem gütigen, herzenslieben, anständigen
Vater so blamieren!«, zischte Gottfried und schlug ihm wieder in
den Bauch.

»Das kostet dich vierzig Kreuzer!«, flüsterte ihm Peter ins Ohr.

Sebastian dachte daran, dass es bei Strafe verboten war, Geld zu
besitzen.

»Ich habe kein Geld«, keuchte er und versuchte sich aus Peters
Griff zu befreien.

Wieder wollte Gottfried zuschlagen, als ihm Peter jedoch die
Hand festhielt. Gottfried ließ los.

»Bis morgen Abend kriegen wir von dir vierzig Kreuzer!«, sagte
Peter ruhig und kam ganz nah an sein Gesicht, »sonst …«

Da flog die Tür auf und Johann stampfte herein.

»Sebastian, wo bist du?«, rief er und blieb sofort stehen und atmete
tief ein und zog die Schultern zurück. »Was ist hier los?«

Johann schaute vom einen zum anderen, ehe er Gottfried in die
Augen sah.

»Nichts!«, sagte der und grinste und rief dann mit Blick auf Peter:
»Wir gehen jetzt!«

»Ihr bleibt!«, sagte Johann und stellte sich vor Sebastian. Er griff
sich an den Oberarm, wie um da seine Muskeln zu bändigen.

»Was gibt's?«, fragte Gottfried.

»Was es gibt?«, sagte Johann. »Gleich gibt's was auf die Ohren.
Was habt ihr mit dem da gemacht?«

»Nichts!«, antwortete Peter schnell, als ihm Johann sofort eine
knallte.

Peter wich zurück wie ein geprügelter Hund.

»Was wollten die von dir?«, fragte Johann Sebastian. »Komm,
sag's mir!«

»Vierzig Kreuzer«, antwortete Sebastian.

Sofort knallte Johann Peter noch eine. Er drehte sich zu Gottfried,
und der wich zurück.

Johann blieb stehen und tat und sagte gar nichts mehr. Dann zog
er sich plötzlich die Hose herunter und setzte sich auf den Balken.
Dabei sprach er nur ab und zu etwas und machte immer wieder
übertriebene Geräusche der Anstrengung.

»Ich warne euch! … Lasst den in Ruhe! … Ah! … Der hat es
schwer genug…Uh! Ah! … Und jetzt geht und lasst mich in Ruhe
scheißen!«

Während Gottfried und Peter die Flucht ergriffen, zögerte Sebastian
noch.

»Danke!«, sagte er zu Johann.

Der aber entgegnete: »Und jetzt geh auch!«

Draußen sah Sebastian, wie in der Ferne Holzmeier mit Gottfried
und Peter redete. Die beiden waren bekannt dafür, für Unfrieden
zu sorgen. Sie hatten schon in der Arrestzelle gesessen.

Als Sebastian auf dem Weg zum Speisesaal an Holzmeier vorbeigehen
musste, sah der ihn nur abschätzig an, ließ sich grüßen
und sagte nichts. Sebastian hätte gerade heulen können.

Zum Mittag gab es Mehlsuppe wie schon zum Frühstück, aber immerhin
mit einem zwei Finger dicken Stück Käse. Danach endlich
Ausgang, ehe das Exerzieren folgen würde.

Der Spazierweg führte aus dem Schulgebäude hinaus, am herrschaftlichen
Holzgarten entlang und weiter durch die herrschaftlichen
Talwiesen. Die Hitze schien alles zu lähmen, aber für Sebastian
war es die Zeit für ein wenig Freiheit. Er ging neben Johann
und sie redeten leise, wie das alle taten.

»Kann es sein, dass es immer nur uns erwischt, immer uns beide?«,
fragte Sebastian auf einmal.

Johann sah sich vorsichtig um. Erst nach einer Weile sagte er:
»Das Gras steht hoch. Es hält den Boden feucht.«

»Ist dir das noch nicht aufgefallen, wie oft wir ein Billett zugesteckt
kriegen, und immer von Holzmeier?«, fragte Sebastian weiter,
der sich in der Natur nicht auskannte. Er kannte eigentlich nur
die Carlsschule. »Der kann uns doch auf den Tod nicht ausstehen.
Was haben wir dem nur getan?«

Johann antwortete wieder nicht. Da fasste sich Sebastian in
seine Uniform und zog einen Zettel hervor.

»Wieder der Scherenschnitt?«, fragte Johann.

»Nein, Schiller«, antwortete Sebastian und sah sich nun auch um
wie ein Dieb.

»Soll dieses Blatt echt von Schiller sein?«, fragte Johann und
gähnte.

[...]

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Besprechungen

"Das Räuberleben wird nicht heroisiert, wie beispielsweise in Schillers 'Die Räuber', welches auch mehrfach genannt wird. Man ergreift nicht unbedingt für die Räuber Partei, nicht einmal für Dennele, sondern eher für die einzelnen Personen, die sich trotz ihrer ungünstigen Situation noch rechtschaffen verhalten. Ebenso sind die Bösen nicht nur Holzmeier, sondern auch einige der Räuber, die sich an keine geschriebene oder ungeschriebene Regel halten.
[...] Es wird im Allgemeinen mehr Wert auf die Reaktionen und das Verhalten aller Personen und ihr Gefühlsleben gelegt, als auf die Spannung und Aufregung, die man bei so einem Titel erwarten würde. Die Spannung ist eben auf eine andere, mehr zwischenmenschliche, Art da.
Eine schöne Geschichte, die die Skrupel eines Räubers und warum er es überhaupt geworden ist, gut beschreibt und auch zu empfehlen ist."
Julia Therese Kohn
www.alliterus.com

"Im Roman hilft eine Karte von Württemberg bei der Orientierung der Handlungsplätze. Venzke hat einen sehr spannenden Erzählstil und punktet mit seinen glaubhaften Charakteren. Der Roman 'Unter Räubern' ist in historische Begebenheiten eingebettet, die sehr gut vom Autor recherchiert wurden. Man erfährt ganz nebenbei, wie sich ein Leben als Räuber damals gestaltete. Ein wunderbarer Roman, der historische Ereignisse, eine kleine Liebesgeschichte und viel Spannung in sich vereint. Auch für erwachsene Leser durchaus lesenswert."
http://vonmainbergsbuechertipps.wordpress.com

"großer literarischer Roman"
Bayern 2-JugendbuchFavorit

"Ein richtig genialer historischer Roman. Diese Geschichte hat mich so sehr gefesselt, dass ich das Buch nicht mehr aus der Hand legen konnte. [...] Es ist aber nicht nur ein Roman über das Räuberleben; es ist auch eine Entwicklungsgeschichte, wie sich der Bücher liebende, eher zurückhaltende junge Sebastian zu einem selbstbewussten Mann und Anführer entfaltet. [...] beginnt er sich zu fragen, wann bzw. ob es überhaupt eine Grenze für einen Räuber gibt. Diesen moralischen Konflikt fand ich besonders interessant, vor allem, da Sebastian genauso wie sein Freund Johann erst einmal von dem freien Leben der Räuber begeistert sind, waren sie doch bisher das strenge Leben in der Carlsschule gewöhnt.
Dieses Buch hat alles drin, was ein historischer Roman meiner Meinung nach haben sollte: Spannung, Historie und ein guter Schuss Liebesgeschichte."
Johanna, 17 Jahre
http://www.buecher-leben.de

„Jetzt gehen wir weit zurück – ins Jahr 1780 nach Stuttgart. Dort lebt Sebastian. Und der will weg von der Carls-Schule, der Elite-Anstalt für die aufstrebenden Söhne Württembergs. Mit Schlagstock und Arrestzelle werden aus sensiblen Seelen „harte Männer“ gemacht. Zusammen mit seinem besten Freund Johann gelingt ihm die Flucht.
Die beiden werden von Räubern aufgenommen und zeigen bald großes Talent fürs Gauner-Handwerk. Sebastian und Johann genießen die Gemeinschaft, die rauen Sitten und den Reichtum, wenn sie wieder einmal erfolgreich eine Kutsche überfallen haben. Das geht so lange gut, bis Sebastian bei einem Überfall Marie gefangen nimmt. Natürlich verliebt er sich in die junge Frau aus guter Familie. Mehr wird nicht verraten … Ein historischer Jugendroman, der einen gefangen nimmt.“
(pap)
Südkurier

"Ein gelungener historischer Roman, spannend und dicht."
observer – Das internationale Buchmagazin

"Mich hat fasziniert, wie der Autor Andreas Venzke das Buch geschrieben hat, denn man konnte sich sehr gut in die Handlungen und in die Personen hineinversetzen. Ich war von dem Buch gefesselt und konnte mich nur schwer von ihm lösen. Außerdem befindet sich in dem Buch eine Karte von Deutschland im 18. Jahrhundert. So weiß man immer, wo sich die Hauptpersonen gerade befinden. Eigentlich fand ich alles an der Geschichte toll. Ich kann das Buch nur weiterempfehlen, an Leser ab ungefähr 12 Jahren, aber die aollten dann kein Problem mit blutigen Szenen haben."
Marie Schulze (14 Jahre)
floh – das Schülermagazin mit Hallo&Welt

"Das Buch ist sehr spannend! Ich konnte überhaupt nicht mehr aufhören, das Buch weiterzulesen. Der Schreibstil ist sehr fesselnd, ich konnte mich sehr in die Situation der Jugendlichen hineinversetzen. [... ] Schade finde ich lediglich, dass es noch keinen zweiten Teil gibt, weil das Buch abrupt endet und es auf eine Fortsetzung hinausläuft. Ich vergebe daher 5 von 5 Sternen."
Vincent Rein (11 Jahre)
www.buecherkinder.de

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Leben für den Frieden

Andreas Venzke — 2014-04-25T18:54:18Z

Arena-Verlag, Würzburg 2009

Wen nimmt man in ein solches Buch als Persönlichkeiten auf? Schwierige Frage! Auf jeden Fall konnte ich mich dagegen wehren, auch „Mutter Teresa“ literarisch beschreiben zu müssen. Sonst aber sind doch die drin, die wirklich herausgehoben gehören.

Besprechungen

„Problematisch ist z. B., dass über die Ursachen von Gewalt und von Krieg so wenig gesprochen wird. Die Rolle des sogenannten ‘Kolonialismus' für eine sich weltweit ausbreitende Gewalt wird z. B. verschwiegen. Auch die Auswahl der ‘berühmten Menschen gegen Krieg und Gewalt' kann als einseitig angesehen werden, zumal der ‘Reigen' der 13 Auserwählten erst mit Henry Dunant beginnt, dem Gründer des Roten Kreuzes und ersten Träger des Friedensnobelpreises. Was aber ist mit der Organisation des Roten Halbmond? Was mit dem tragischen Eintreten des Spaniers Bartolomé de Las Casas für die versklavten Indianer? Warum wird der Brite Bertrand Russell nicht genannt? Was ist mit dem Kampf von Desmond Tutu gegen die Apartheid in Südafrika? Gibt es tatsächlich nur so wenige Frauen, die sich gewaltfrei für den Frieden eingesetzt haben? Wäre der bis heute andauernde Kampf der ‘Madres de la Plaza de Mayo' nicht auch erwähnenswert? Beschränkt sich das Engagement gegen Krieg und Gewalt tatsächlich auf Einzelpersonen? Gibt es nicht auch Gruppen, ja Menschenmassen, die sich – unabhängig von einer Verleihung des Friedensnobelpreises – für ein friedliches Miteinander von Menschen und gewaltfrei für Menschenrechte eingesetzt haben?“
Leseforum Bayern

„[...] Überzeugend ist auch, dass der Autor kritische Punkte im Leben der 13 großen Friedensstifter nicht verschweigt. [...] Als Manko ist zu bewerten, dass von den 13 Porträtierten nur zwei Frauen sind. S. Scholl und C. Zetkin wären z. B. nennenswert. [...] Eine gelungene, solide und erfrischende Einführung in das Thema Gewaltlosigkeit, die Lust auf mehr macht.“
Anja Hartmann Der evangelische Buchberater

„Jede Darstellung besteht aus zwei Teilen, einer ‘hautnahen', die dem Friedensstifter nahe kommt mit direkten Zitaten, als führe Andreas Venzke ein persönliches Gespräch mit ihnen, und einer sachlich-historischen auf Distanz. [...] Das Buch liefert wichtige Fakten und regt zur Diskussion an. Ich kann es deshalb vorbehaltlos empfehlen.“
Peter Schalk alliteratur.com

„Jedes Kapitel für sich ist spannend und lesenswert!“
dn Dülmener Zeitung

„Der bekannte Jugendbuchautor A. Venzke [...] schildert im vorliegenden Band 13 Menschen, die sich auf ganz verschiedene Weise selbstlos und mutig für Frieden und Menschenrechte einsetzten. [...] Wieder fasziniert die lebendige Darstellungsweise, der lebhafte Sprung ins Geschehen, in das Venzke Daten und Ereignisse so einbettet, dass der Leser sich nicht von trockenen Fakten erstickt fühlt.“
Almuth Hochmüller Ekz-Informationsdienst

„Jugendliche, denen noch viel Hintergrundwissen fehlt, werden nicht viel von diesem Buch mitnehmen. [...] wird ein junger Mensch von der Fülle der Thematik ein wenig ‘überrollt. Für alle anderen kann ich dieses Buch sehr empfehlen. Es gibt einerseits eine gute Zusammenfassung, andererseits eine gute Einführung, da sich so abstrakte Themen wie ‘Freiheit' und ‘Courage' an Personen festmachen und somit verfolgt werden können.“
PD AJuM der GEW Niedersachsen

„Das Buch ‘Leben für den Frieden' will und kann den jungen Leser für diese Thematik sensibilisieren. [...] In Anbetracht des Umfangs der einzelnen Lebenswerke ist dem Autor eine gute Auswahl an Persönlichem und deren sprachliche Darstellung gelungen. Sehr empfehlenswert.“
RPPO AJuM der GEW Rheinland-Pfalz

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Leseprobe

Gegen den gemeinen und verächtlichen Krieg: Albert Einstein

Dem Gast ist von Anfang an nicht wohl, als er in Albert Einsteins Segelboot am Templiner See krabbelt. Dort, in der Nähe von Potsdam, hat sich Einstein ein schönes Haus bauen lassen. Es liegt abgeschieden nur dreihundert Meter vom Ufer entfernt. Ganz aus Holz gebaut, scheint es sich in den Strahlen der Herbstsonne zu wärmen.
Der Gast weiß zwar, dass Einstein mit seinem Boot oft auf den Seen der Umgebung fährt, aber er weiß auch, dass der weltberühmte Physiker nicht gerade als sicherer Segler gilt und außerdem nicht schwimmen kann. Das beruhigt den Gast aber auch, weil er sich sagt, ein Nichtschwimmer auf einem Boot würde wohl kein Risiko eingehen, zumal es an Bord auch keine Rettungswesten oder dergleichen gibt.
Unruhig ist der Gast eigentlich aus einem anderen Grund: Nach vorangegangener, stundenlanger Lektüre hat er sich eingestehen müssen, die ganze Relativitätstheorie nicht zu kapieren. Dabei ist er ein Experte in Schriftsachen: Als Schriftsteller ist er ebenfalls eine Berühmtheit, und weil er sich gern mit anderen berühmten Personen umgibt, hat er Einstein einmal geschrieben. Im Grunde hat er sich selbst zu einem Besuch bei ihm eingeladen.
Einstein stößt das Boot vom Ufer ab, als kaum ein Wind geht und sich am Horizont eine Reihe von Wolken zeigt. Ruhig treibt das Boot auf den See hinaus. Einstein lehnt sich an der Ruderpinne sacht zurück, streckt sich, als wäre er gerade aufgewacht, und zieht seine Pfeife hervor.
„So die Kraft der Natur zu nützen, befriedigt mich immer ganz tief“, sagt er und stopft umständlich seine Pfeife. „Hier habe ich Abstand zum Trubel der Welt und kann eigene Gedanken fassen.“
Der Gast will Einstein zur Politik befragen. Er denkt daran, dass man, wie in der Physik, auch den Krieg relativ sehen müsste. Hat sich nicht Deutschland im Weltkrieg gegen den Rest der Welt wehren müssen? Hätten die Deutschen da passiv bleiben können, gar pazifistisch, wie Einstein immer wieder empfiehlt? Der Gast versucht, mit Einstein solche Gedanken zu besprechen. Der redet vergnügt daher, während das Boot Fahrt aufnimmt. Bald schlägt das Segel ziemlich stark. Einstein wird schweigsamer. Am Horizont erhebt sich eine schwarze Gewitterwand. Es ist Zeit zurückzukehren, weiß der Gast.
Er redet weiter von seinen Ansichten und hat das Gefühl, Einstein würde ihm gespannt zuhören. Immerhin sagt der hochintelligente Mann kaum noch etwas und scheint sich auch nicht auf das Segeln zu konzentrieren. Es gelingt ihm, seine Pfeife zu entzünden, obwohl nun manchmal heftig das Segeltuch über ihnen schlägt.
„Es ist vielleicht auch relativ, wie man den Gebrauch von Waffen beurteilen sollte“, sagt der Gast aufgeregt. „Vielleicht gibt es doch Situationen, wo man sich einfach wehren muss, wo sich ein Volk wehren muss.“
Einstein wendet endlich das Boot, das der Wind nun wie mit Schlägen vor sich hertreibt. Plötzlich sagt er mit fester Stimme: „Ich glaube nicht, dass in der Politik etwas relativ sein sollte. Da kommt es mir auf Prinzipien an. Wenn einer mit Vergnügen in Reih und Glied zu einer Musik marschieren kann, dann verachte ich ihn schon. Er hat sein großes Gehirn nur aus Irrtum bekommen, da für ihn das Rückenmark schon völlig genügen würde.“
Der Gast klammert sich mittlerweile am Rand des Bootes fest, das einen wilden Tanz aufzuführen scheint. Er ruft nun laut in den Wind: „Wenn zum Beispiel die eigene Familie bedroht wird ...“, als das Segel umschlägt und ihn beinahe am Kopf trifft.
Einstein lacht kurz auf und sagt: „Entschuldigung. Manchmal trifft es einen doch überraschend. Auf jeden Fall ist es etwas anderes, ob man seine Familie zu verteidigen hat oder das sogenannte Vaterland. Heldentum auf Kommando, sinnlose Gewalttat und die leidige Vaterländerei, wie glühend hasse ich sie, wie gemein und verächtlich erscheint mir der Krieg.“
Der Gast schweigt nun und denkt nur noch daran, heil an Land zu kommen. Als die ersten schweren Regentropfen fallen, macht Einstein das Boot am Steg fest. Er hält seine Pfeife am Brennen und sagt zu dem aschfahlen Gast: „Nur ahne ich inzwischen, dass es unter den Menschen solche gibt, die andere Menschen nicht als solche anerkennen. Vielleicht haben Sie doch recht: Wenn nicht die Macht der Welt in die Hände der schlimmsten Feinde der Menschheit geraten soll, könnte vielleicht auch ein anderes Prinzip als die Gewaltlosigkeit gültig sein ...“
In seinem Haus bietet Einstein dem Gast einen heißen Mokka an, doch der hat nicht mehr viele Worte und entfernt sich schnell. Keine fünf Minuten später prasselt ein Regen nieder, als wolle der Himmel die Erde von allem Schmutz reinwaschen.

Albert Einstein (1879-1955) ist einer der berühmtesten Wissenschaftler der Weltgeschichte. Seine Relativitätstheorie bedeutete eine wissenschaftliche Revolution; sie war der Ausgangspunkt für eine Vielzahl von Entdeckungen, die den Menschen auf dem Weg zum Verständnis der Welt riesige Schritte vorangebracht haben. Einstein wirkte aber auch als einer der wichtigsten Kämpfer für den Frieden.
Albert Einstein kam am 14. März 1879 in Ulm zur Welt, als Sohn jüdischer Eltern, die zu ihrer Religion keinen engen Bezug mehr hatten. Beruflich hatte der Vater Hermann in der Branche der Elektrotechnik keinen großen Erfolg. Die Familie versuchte zweimal einen Neuanfang, zunächst in München, wo der junge Albert aufwuchs, dann in Italien, wohin der Gymnasiast nicht mehr folgte. Er blieb in München in einem Internat und lehnte sich auf gegen das strenge System von Schule und Staat. Das ging so weit, dass er mit 15 Jahren die Schule verließ und sogar die deutsche Staatsangehörigkeit aufgab. Er ging für ein Jahr zu seinen Eltern nach Italien, ehe er sich entschied, in der vergleichsweise freiheitlichen Schweiz weiter die Schule zu besuchen und zu studieren. Zwar galt er schon damals als Sonderling, doch konnte er sich, als Physiker, gegen alle Widerstände durchsetzen.
Nach dem Studium arbeitete Einstein zunächst als Hilfslehrer, ehe es ihm gelang, eine Beamtenstelle im Patentamt von Bern zu erlangen. Damit hatte er die Gelegenheit, seinen ganz eigenen Interessen nachzugehen, denn allzu anspruchsvoll war die Stelle nicht. Die führten schließlich dazu, dass er in Gedankenexperimenten zu Schlussfolgerungen kam, die ein ganz neues Weltbild schufen: Unter der Voraussetzung, dass es nichts schnelleres als das Licht geben kann, gelangte er zu der Erkenntnis, dass Masse, Raum und sogar die Zeit nicht fix sind, sondern sich „relativ“ verändern können.
Einstein veröffentlichte seine wichtigsten wissenschaftlichen Arbeiten schon im Jahr 1905, doch es dauerte einige Zeit, ehe sich seine „Theorien“ weltweit durchsetzten. In den Zwanziger Jahren des 19. Jahrhunderts begann dann der fast absolute Ruhm Einsteins. Er wurde zu einer der berühmtesten Personen der Welt, wenn nicht zur berühmtesten, und das gilt bis heute. Zu dieser Zeit lebte er in Berlin, einer weltoffenen Stadt. Kulturell und wissenschaftlich brummte die deutsche Hauptstadt. Schon 1914 war Einstein dem Ruf gefolgt, unter großzügigen Sonderbedingungen in Berlin zu forschen. So hatte er die Möglichkeit zu einem fruchtbaren Austausch mit weltbekannten Persönlichkeiten, die um die Ecke zu treffen waren. Zugleich erlebte er aber hautnah, wie die Deutschen auf ihren absoluten geschichtlichen Tiefpunkt zutrieben oder, vielleicht besser gesagt, sich treiben ließen.
Einstein setzte seinen ganzen Einfluss ein, um sich immer wieder für den Frieden und gegen Gewalt und Krieg auszusprechen. In zahlreichen Erklärungen wandte er sich gegen das Militär, gegen das Abrichten von Menschen zu Soldaten, dabei auch scharf gegen den Nationalismus, wenn also das eigene Volk als etwas Besonderes herausgestellt wird, ihm gar das Recht zugesprochen wird, über andere zu herrschen und sie zu unterdrücken. In Deutschland war Einstein daher bei vielen verhasst, denn der Nationalismus war gewissermaßen „in“, die Geisteshaltung der Zeit.
Als dann Einsteins Theorien auch in Experimenten bewiesen werden konnten und er 1921 den Nobelpreis für Physik erhielt, war sein Ruhm beinahe grenzenlos. Trotzdem blieben die Zweifler, vor allem in Deutschland. Dort suchte man gerade Schuldige am verlorenen Weltkrieg (1914-1918) und der schlimmen wirtschaftlichen Lage, die geprägt war von Geldentwertung und Massenarbeitslosigkeit. Zum Sündenbock wurden die Juden gestempelt, die angeblich an allem Unheil in Deutschland schuld waren. Diese Sicht vertraten besonders aggressiv die Nationalsozialisten unter der Führung von Adolf Hitler. Einstein machte man zu einem „jüdischen“ Wissenschaftler und stellte seinen Theorien eine „deutsche Physik“ entgegen. Man störte seine Veranstaltungen und pöbelte ihn an. Einstein musste um sein Leben fürchten.
Als dann die Nationalsozialisten 1933 die Herrschaft an sich rissen, hatte sich Einstein zum Glück rechtzeitig in Sicherheit gebracht, und zwar in den USA, wo er sein Leben hochangesehen beschloss. Bis zum Schluss setzte er sich für eine friedliche Welt ein; für dieses Ziel warf er seinen ganzen Einfluss als Berühmtheit in die Waagschale. Trotzdem hatte er angesichts der deutschen Gräueltaten seine absolute pazifistische Haltung geändert. Mit Blick auf das Nazi-Reich, das mit dem Zweiten Weltkrieg einen Vernichtungs- und Ausrottungskrieg führte, sagte er: „Gegen organisierte Macht gibt es nur organisierte Macht. Ich sehe kein anderes Mittel, so sehr ich es auch bedauere.“ Folglich gab er sich auch dazu her, zum Bau der Atombombe aufzurufen, weil er meinte, man müsste den Deutschen bei dieser Erfindung zuvorkommen und ihr Terrorregime und den Krieg stoppen, um weitere Todesopfer zu vermeiden. Damit hatte sich Einstein stellvertretend für die moderne Physik in einen moralischen Konflikt begeben: Ausgerechnet die Vertreter einer Wissenschaft, die man sich bis dahin in einem Elfenbeinturm vorstellte und die den Fortschritt und das Wohl der Menschen zum Ziel haben sollte, konnten nun zur Entwicklung der gewaltigsten Waffen in der Geschichte der Menschheit beitragen – Waffen, mit denen, wie man bald erkennen musste, die gesamte Zivilisation ausgelöscht werden konnte.
Zwar bezeichnete Einstein später sein Vorgehen als „großen Fehler in seinem Leben“, doch waren die Nationalsozialisten tatsächlich zu allem entschlossen und es bedurfte gewaltiger Kraftanstrengungen ihrer Kriegsgegner, erkauft mit einer Unzahl an Menschenleben, um das „Dritte Reich“ zu besiegen. Außerdem hatte er auch die weitere Entwicklung nicht vorhersehen können: Nach dem Zweiten Weltkrieg kam es zum Kalten Krieg zwischen Kapitalismus und Kommunismus, zwischen West und Ost, zwischen den Supermächten USA und UdSSR, wobei über Jahrzehnte hinweg die Gefahr bestand, dass die Menschheit sich mit dem Einsatz der Atombombe selbst vernichten könnte. Immer wieder rief Einstein entschieden für den Frieden in der Welt auf.
Albert Einstein starb am 18. April 1955 in den USA, wo er nie recht heimisch geworden war, vor allem auch deswegen nicht, weil man dort im Kalten Krieg bald gegen alle Bürger vorging, die irgendwie verdächtig waren, „Kommunisten“ zu sein. Nach Deutschland wollte er nicht zurückkehren. Er konnte den Deutschen nicht verzeihen, was sie seinen Glaubensbrüdern angetan hatten.

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Bonusmaterial

Diese Geschichte hatte ich „eigentlich“ zum Dalai Lama geschrieben ...

Karma, Buddha und Nirwana: Der Dalai Lama

Mein Freund Martin hat mich auf die Veranstaltung mit dem Dalai Lama mitgenommen. Allerdings hätte ich nicht einfach nur mitkommen können. Er hat auch die Eintrittskarten besorgt, und sie zu bekommen, war nicht so leicht. Was die überhaupt gekostet haben, will ich gar nicht erst wissen. In der Zeitung, in Radio und Fernsehen wird seit Tagen über dieses Ereignis berichtet, fast so, als käme der Papst.
„Martin“ soll ich übrigens nicht mehr sagen. Bei seinem Namen unterscheidet er inzwischen. Für alles Offizielle heißt er zwar noch Martin, weil sich das nicht so leicht ändern lässt, für seine Freunde aber seit ein paar Monaten Cintomani. Das ist Tibetisch und bedeutet „Flammende Perle“ oder so ähnlich. Ich darf ihn aber noch Martin nennen, weil ich sein bester Freund bin. Das hat er schon oft betont, seit er mich eingeladen hat. Dabei haben wir uns in letzter Zeit, seit er mit seinem Buddhismus angefangen hat, gar nicht mehr so oft gesehen. Nur auf der Veranstaltung soll ich ihn möglichst bei seinem neuen Namen nennen. Den kann ich mir aber schlecht merken. Ich muss immer wieder auf den Zettel schauen, den ich mir deswegen geschrieben habe.
Wir sind schon früh in der riesigen Halle, die in meiner Vorstellung gar nicht zu dem Dalai Lama passt. Für mich gehört er eher in eine Kirche. Die Halle ist eigentlich eine Eissporthalle und entsprechend kühl, auch kühl eingerichtet: Mit Plastiksitzen und Absperrbügeln und riesigen Neonlicht-Strahlern. Jedoch hat man die ganze Halle rot gestaltet. Rot sind die Schilder, rot die vielen Teppiche, rot das Podium, wo eine Art Thron für den Dalai Lama steht, und rot sind fast alle Menschen angezogen, die inzwischen die Halle füllen. Auch Martin trägt seit neustem so einen roten Umhang. Ich hatte das Gefühl, dass uns die Leute deswegen in der U-Bahn komisch angeguckt haben. „Hey peace, Alter!“, sagte einer zu Martin und spreizte den Zeige- und Mittelfinger. Martin lächelte und der Mann lachte.
Wir sind extra früh gekommen, um einen guten Platz zu haben. Aber die Halle ist schon um zehn Uhr morgens fast ganz besetzt. „Mist Martin!“, sage ich, „jetzt müssen wir doch hinten sitzen!“ Martin schaut mich an und zieht die Augenbrauen zusammen. Ich bin kurz davor, mich zu entschuldigen. Doch weiß ich nicht genau, was ich vielleicht falsch gemacht habe: Ihn doch wieder Martin zu nennen oder Mist gesagt zu haben? Sonst hätte ich eigentlich Scheiße gesagt. Ich muss mich auf dieser Veranstaltung besinnen, das ist mir schon klar.
Auch ich werde bald ruhig, wie alle anderen. Die meisten schweigen vor sich hin und sitzen sogar auf den Plastikstühlen im Schneidersitz. Einige rutschen aber vorsichtig hin und her und strecken sogar mal die Beine aus, auch irgendwie vorsichtig. Andere sitzen aber die ganze Zeit so da, und sie gucken auch die ganze Zeit zum Podium. Auch Martin ist bald in diesem Zustand.
Endlich erscheint der Dalai Lama. Ich höre, wie die Menschen bei seinem Auftreten tief durchatmen. Einige fangen sogar an zu weinen. Ich klatsche, wie ich das kenne, wenn man eine berühmte Person zu sehen bekommt. Auch ein paar andere klatschen, hören aber schnell wieder auf. Martin hebt mahnend den Finger.
Endlich spricht der Dalai Lama. Ich versuche aufmerksam zuzuhören. Mein Englisch ist nicht so gut. Martin hebt ab und zu wieder den Finger, wenn eine Stelle besonders wichtig ist. Leider verstehe ich doch nicht so viel. Es geht um Bewusstsein, Liebe, Frieden, Erleuchtung und Freiheit, auch um „Freiheit für Tibet“. Da wird dann doch geklatscht. Ich habe noch nie jemanden solange reden gehört. Mir tut alles weh.
Als der Dalai Lama mal schweigt, atmen alle tief durch. Manche öffnen auch erst die Augen. Ich hatte eigentlich gedacht, sie wären eingeschlafen. Ich hoffe auf eine Pause, da fängt der Dalai Lama wieder an zu reden, noch langsamer als vorher, und diesmal auf Tibetisch, was nun von einer anderen Person ins Englische übersetzt wird. Ich höre, dass die Meditation beginnt. Martin zieht seine Beine noch stärker an, indem er die Füße mit den Händen festhält. Ich versuche mich zu strecken, wie heimlich.
Immer neue Worte dringen nun an mein Ohr, im immer gleichen Tonfall, ohne Schreien, ohne Flüstern, ohne hohe, ohne tiefe Stimme. Um mich herum murmeln viele vor sich hin. Das tue auch ich irgendwann, allerdings eher, um überhaupt irgendetwas zu tun. Ich versuche krampfhaft, den Blick auf meine Armbanduhr zu vermeiden. Es scheint Stunden zu dauern, ehe die nächste Minute angezeigt wird. Ich höre in der Stimme des Dolmetschers ständig Worte wie „Leiden“, „Geist“, „Gefühl“, „Pfad“, „Erleuchtung“, „Weisheit“, dazu wieder und wieder „Karma“, „Buddha“ und „Nirwana“.
Irgendwann, als alle mal wieder durchatmen, schleiche ich mich aus der Halle und gehe aufs Klo. Auch andere bewegen sich dorthin, wie auf Zehenspitzen. Sie sehen erleichtert aus. Wahrscheinlich befinden sie sich schon in dem Schwebezustand, von dem mir Martin vorgeschwärmt hat. Den würde man erreichen, wenn man dem Dalai Lama in seinen Worten folgt. Ich habe inzwischen Hunger, finde aber keinen Essensstand. So trinke ich aus der Wasserleitung, wie andere auch.
Anschließend überlege ich stark, ob ich wieder in die Halle zurückgehen soll. Ich tue es dann doch, weil ich mir sage, Martin soll nicht das viele Geld für mich umsonst ausgegeben haben. Er hat meine Abwesenheit anscheinend gar nicht bemerkt. Er bewegt nur immer leicht den Oberkörper hin und her und murmelt, wie das nun auch der Dalai Lama tut. Noch einmal versuche ich mich zu konzentrieren. Lautes Murmeln verkündigt mir dann, dass etwas Neues geschieht: Der Dalai Lama ist aufgestanden und geht sich verbeugend aus der Halle. Ich schaue auf die Uhr: Zwei Stunden fehlen mir.
Mit Martin, der nun immer leicht grinst, verlasse ich nach einer weiteren halben Stunde ebenfalls die Halle. Wir reden nicht viel. Auf dem Weg nach Hause vertiefe ich mich in der U-Bahn noch in einige der Informationsschriften, die da überall auslagen. Ich erfahre noch viel: Über den Kampf der Tibeter für ihr Land, über das Prinzip des Buddhismus und immer wieder über das Leben „seiner Heiligkeit“.
Martin fragt mich noch, ehe ich aussteige, ob es mir gefallen hat. Ich antworte „Ja!“ und erkenne noch, ehe die Türen sich schließen und der Zug wieder abfährt, dass ich damit wohl keine Antwort im Sinne des Dalai Lama gegeben habe. Denn der wird immer genau die Wahrheit sagen. Ich weiß aber noch nicht einmal, ob ich Martin je wiedersehen werde.

Es erscheint wie ein besonderes Zeichen, dass sich so viele Vertreter der westlichen Kultur von einem Oberhaupt des Buddhismus, dem Dalai Lama, über alle Maßen angezogen fühlen. Die Wohlstandskinder folgen einem Weg, dessen Ziel die völlige Leere sein soll. Der Buddhismus verspricht die Reinigung der Seele im Schnellkurs. Jeder ist für sich selbst verantwortlich und kann in einer Vielzahl von – meist teuren - Kursen lernen, wie man abschaltet. Keine andere Religion boomt in Europa und Nordamerika so sehr.
Dabei ist der Buddhismus eigentlich schwer zu verstehen, auch wenn seine Grundzüge leicht erscheinen: Es gibt keinen Gott, keinen Sohn Gottes, keinen Heiligen Geist, keine Ursünde, kein Jüngstes Gericht, keine Auferstehung, kein Paradies und keine Hölle. Stattdessen lautet die Botschaft des Buddhismus, dass der Mensch wiedergeboren wird, und zwar immer wieder, wobei das Leben Leiden ist, hervorgerufen durch Begierden. Die gilt es zu überwinden, um so dem Kreislauf der Wiedergeburten zu entkommen und hoffentlich das Nirwana zu erreichen, den Ort des dauerhaften Glücks oder schlicht der völligen Leere. Dazu ist es nötig, in jedem neuen Leben auf eine höhere Ebene zu gelangen, was durch gute Taten, durch Meditation oder das Lesen heiliger Texte gelingen kann. Gründer dieser Religion war Siddharta Gautama, ein indischer Prinz, der vor über 2500 Jahren lebte und den man den Buddha nannte, den „Erwachten“.
Wie in jeder Religion gibt es auch im Buddhismus verschiedene Richtungen. Im Westen ist die bekannteste der tibetische Buddhismus mit dem Oberhaupt des Dalai Lama. Diese Richtung ist in ihren Formen freilich so kompliziert, dass sie selbst viele Eingeweihte nicht verstehen. Es gibt etwa ein wichtiges Ritual, das Kalachakra heißt und sich über Stunden hinzieht, wobei immer wieder verschlüsselte tibetische Glaubensformeln gesprochen werden.
Der Dalai Lama ist eine wirklich ausgewählte Persönlichkeit. „Dalai Lama“ ist wie „Papst“ nur der Titel einer entsprechenden Person und bedeutet „ozeangleicher Lehrer“. Der Dalai Lama ist angeblich dem Kreislauf der Wiedergeburten bereits entronnen und nur deswegen wieder als Mensch erschienen, um anderen zu helfen. Heutzutage ist damit Tenzin Gyatso gemeint. Er wurde am 6. Juli 1935 geboren und als kleines Kind zum Dalai Lama bestimmt. Nach der Tradition erkannten ihn bedeutende Mönche anhand bestimmter Zeichen.
Tenzin Gyatso wurde entsprechend ausgebildet und hätte wohl lebenslang sein Land Tibet geführt, das allerdings eine Diktatur von Mönchen war. Er selbst hatte hundert Sklaven als persönliche Diener. Zu dieser Zeit befand sich Tibet in einem mittelalterlichen Zustand. Seit Jahrhunderten hatte sich dort nichts geändert. Die Mehrheit der Bevölkerung hatte keine Rechte. Es herrschte Leibeigenschaft und tatsächlich noch Sklaverei. Viele Menschen hungerten und mussten mangels medizinischer Hilfe an den einfachsten Krankheiten sterben. Dabei drohten ihnen für jede Form des Widerstands grausame Strafen. In jedem Kloster wurde gefoltert. Die Lebenserwartung betrug im Schnitt 35 Jahre. Die Rolle jedes einzelnen Menschen war auch durch den Buddhismus festgelegt: Demnach hatte derjenige, der Diener war, in seinen früheren Leben noch keine höhere Stufe erreicht.
Angesichts dieser Situation eroberte 1950 die chinesische Armee das Land. Die Chinesen gingen, gemäß ihrem Glauben an den Kommunismus, radikal gegen die Mönche vor. In dieser Situation flüchtete Tenzin Gyatso 1959 aus Tibet und ließ sich im benachbarten Indien im Süden des Himalaja nieder. Von dort unterstützte er zunächst den gewaltsamen Widerstand seiner Landsleute, unterstützt von den USA, die an vorderster Front gegen den Kommunismus kämpften. Angesichts eines übermächtigen Gegners verschlimmerte das aber nur die Lage der Tibeter: Tausende kamen ums Leben oder verließen ihre Heimat. Zur Befreiung seines Landes setzte der Dalai Lama schließlich auf die Gewaltlosigkeit, obwohl dies nicht alle seine Landsleute befolgen wollen. 1989 erhielt er sogar den Friedensnobelpreis, wobei bis heute nicht deutlich wird, welches seine besonderen Ideen für den Frieden sind.
Ob Tenzin Gyatso selbst je wieder nach Tibet zurückkehren wird, ist ungewiss. Für die Chinesen steht er für ein „freies Tibet“, das nicht erwünscht ist, weil sie dadurch die Einheit ihres Landes bedroht sehen. Außerdem wehren sie sich gegen die Einmischung des Westens in ihre Politik. So ist es auch fraglich, ob die besondere Form des tibetischen Buddhismus weiter bestehen wird. Immerhin muss nach dem Tod von Tenzin Gyatso abermals ein Dalai Lama in Tibet gefunden werden. Bis dahin aber wird der lebende Dalai Lama besonders den sinnsuchenden Menschen des Westens ein Religionsersatz sein.

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Berlin Berlin

Andreas Venzke — 2014-02-24T20:47:36Z

Arena-Verlag, Würzburg 2011

Die moderne Geschichte Berlins und damit Deutschlands literarisch in Kurzgeschichten erzählt, begleitet von Sachteilen - eine Herausforderung!

Besprechungen

"Weder Stadtführer noch Stadtgeschichte steht Berlin dennoch im Zentrum – als Hauptstadt, geteilte und wiedervereinigte Stadt. Während die treffend ausgewählten und analytisch fundierten Sachkapitel Hintergründe und Folgen der ökonomischen, sozialen und politischen Entwicklungen beschreiben, machen die Erzählungen das Lebensgefühl in Berlin und die Auswirkungen auf den Einzelnen erlebbar. Venzke gelingt diese sich ergänzende Kombination ausgezeichnet. Manko ist allenfalls die wenig anschauliche Gestaltung als reiner Fließtext mit Schwarz-Weiß-Illustrationen sowie fehlende Hinweise auf weiterführende Literatur. Der Titel überzeugt durch Prägnanz, leichte Verständlichkeit sowie einen spannenden, bewegenden Stil. Das solide, in seiner Art und für die Zielgruppe konkurrenzlose Lesebuch eignet sich hervorragend für Menschen ab 12."
Thomas Schützenberger, ekz-bibliotheksservice

"Entstanden ist ein Lesebuch für die ganze Familie."
Familie & Co

"Ein Buch, das alle Jugendlichen lesen sollten. Ein Buch, das manche Ältere nicht lesen wollen."
Rudolf van Nahl, Alliteratus

"Kann ein Stadtführer spannend sein? Ja, er kann es. Kann er auch lustig sein? Ja, kann er. Ist er informativ, ziemlich umfassend, subjektiv und trotzdem ziemlich ehrlich, lesbar, kurzweilig ... ja ja, all das ist dieses Buch. [...] Selten war ein Stadtführer kurzweiliger und für Jugendliche angemessener."
Arbeitsgemeinschaft Jugendliteratur und Medien der GEW

"Zu Beginn reitet noch ein Kaiser Unter den Linden, zum Schluss traben 40000 Marathonläufer durch das wiedervereinigte Berlin. 14 Geschichten aus der Hauptstadt ergänzt Andreas Venzke mit knappen, aber guten Sachkapiteln – 50 Jahre nach dem Mauerbau ein vielfältiges Kaleidoskop über die spannendste Stadt Deutschlands."
Focus-Schule Nr. 4/2011

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Leseprobe

Gespräch in der Stille

"Wann kommt die nächste Maschine? Es kommt doch immer die nächste Maschine! Wie lange fliegen die jetzt schon? Wann haben sie damit angefangen, die Amis?"
"Am 24. Juni ..."
"Ja, ich weiß: Am 24. Juni 1948. Heute ist der 19. April 1949, ha, ein Tag vor dem wichtigsten Feiertag, den wir hatten."
"Hör auf damit! Wir können froh sein, ..."
"Also wie lange fliegen sie schon? Seit 10 Monaten, seit, Moment, wieville Wochen sind das?"
"Vierzig ..."
"Genau, seit 40 Wochen, jeden Tag, alle drei Minuten ein Flugzeug. Aber warum kommt jetzt keine neue Maschine? Sie sind doch immer geflogen. Wo bleibt denn die nächste? Die Amis werden doch nicht -!"
"Bleib mal ruhig! So musst du dich auch nicht aufregen! Da wird schon wieder ..."
"Wer weiß, was hinter den Kulissen gespielt wird? Wie sollen denn die Amis eine ganze Stadt auf Dauer aus der Luft versorgen? Würden sie diese Insel auch noch verteidigen, vielleicht mit Panzern? Nein, das könnten sie nicht. Andererseits: Das würde auch Krieg bedeuten."
"Der ist ja nun zum Glück ..."
"So weit ist der Ivan doch nicht gegangen, den Westen von Berlin einfach zu besetzen. Aber die Verbindungswege kappen, das können die natürlich. Das haben sie sich schön ausgedacht. Wie hamse jesagt: 'Die Transportabteilung der sowjetischen Militärverwaltung sah sich gezwungen, aufgrund technischer Schwierigkeiten den Verkehr aller Güter- und Personenzüge von und nach Berlin morgen früh, sechs Uhr, einzustellen.' Technische Schwierigkeiten! In der Nacht war plötzlich zappenduster, als sie das Kraftwerk Zschornewitz abgeschaltet haben. Wo bleibt denn nur die nächste Maschine?"
"Wenn wieder eine abgestürzt ..."
"Jetzt iss schon zehn Minuten rum und nischt iss zu hören! Dass die Amis uns überhaupt helfen – vier Jahre nach dem Krieg, wo sie eifrig mitgeholfen haben, unsere Städte in Schutthaufen zu verwandeln! Na ja, aber wir hatten nun mal den ollen Hitler. Aber war das unsere Schuld? Hätten wir wissen können, was der im Schilde führt? Wir Kleenen ham doch sowieso nichts gewusst! Oder? War doch so?"
"Du hast schon ..."
"Von den großen Schweinereien, wat hamwa da jewusst? Nischt! Aber wenn der Ivan hier doch das Sagen kriegt?"
"Da ginge es einigen aber schlecht von uns, richtig schlecht. Ich möchte nicht wissen, wie viele hier Dreck am Stecken haben, die da im Osten gekämpft haben. Was allein mit den Juden passiert ist! Du musst auch ..."
"Klappe halten! – heißt es da besser! Der Ivan macht ja da keinen großen Unterschied! Die schicken auch die kleinen Helferlein aufs Schafott, oder ab nach Sibirien!"
"Aber im Westen lassen sie plötzlich alle laufen! Wenn ich sehe, wer hier schon wieder alles auf der Behörde sitzt! Auf einmal sind das alles Demokraten! Hauptsache, bei dir ..."
"Wir müssen ja jetzt auch bezahlen, richtig teuer. Wie geht es uns denn? Nichts zum Heizen, nichts zum Futtern! Aber die Amis zeigen, dass sie uns nicht im Stich lassen. Wenn nur verdammt noch mal endlich die nächste Maschine zu hören wäre!"
"Wenn in dem ganzen Ablauf einer mal ausrutscht, reißt der alle mit. Es muss ja nur auf der Startpiste in Wiesbaden ein Flugzeug liegen bleiben, dann ..."
"Die Amis können organisieren, doch, das können sie! Da können sogar wir uns noch ein Scheibchen abschneiden. Wenn da beim Adolf nur nicht so viel bestochen worden wäre!"
"Red doch nicht mehr so! Manchmal habe ich das Gefühl, du denkst immer noch ..."
"Nein! Wir wollen doch nun auch so sein wie die, mit der Demokratie und so. Anders haben wir sowieso keine Chance mehr in der Welt. Wie lange wird das wohl dauern, ehe das mit dem Krieg vergessen ist? Da ist es fast wie ein Wunder, dass die Amis uns nicht dem Wolf zum Fraß vorwerfen. Na ja, ein Wunder nicht. Die haben ja jetzt ihren neuen Feind. Aber was sollen wir denn machen, wenn die uns trotzdem aufgegeben haben und der Russe hier Kasatschok tanzt? Warum zum Teufel kommt die nächste Maschine nicht?"
"Die kommt schon! Bleib jetzt man auf dem Teppich! Außerdem warst du auf jeden Fall in Kriegsgefangenschaft, bei den Amis, das hast du ja schriftlich! Das schützt dich schon mal. Was du davor genau gemacht hast, das können die ja nicht so leicht ..."
"C54, klasse Maschinen! Wie beruhigend ihr Brummen klingt. Vier Sternmotoren mit je 1500 PS! Das sind schon tolle Kisten. Dass die Amis das alles über den Teich geschippert haben! Unglaublich! Da konnten wir nie den Krieg gewinnen! Solche Verbündete brauchen wir, nicht diese Sowjets, wie sie genannt werden wollen! Weißt du, die haben hier wirklich Wasserhähne aus der Wand gedreht, um die zu Hause einzuschrauben und darauf zu warten, dass wieder Wasser rauskommt."
"Von wem hast du das? Das kann doch nie einer in Wirklichkeit ..."
"Das haben sie doch überall erzählt! Das passt doch genau! Mit Panjewagen waren sie unterwegs, mit Pferdekutschen! Wo bleibt nur die nächste Drecksmaschine? Wie viel Zeit ist denn schon vergangen?"
"Viertelstunde! Fang jetzt nicht an auszu..."
"Verdammte Scheiße! Ich habe keine Lust auf ein Strafgericht beim Ivan! Da zaubern die plötzlich Beweise hervor, die keiner prüfen kann! Ich habe ja auch nur Befehlen gefolgt. Wer beim Adolf nicht wollte, den haben sie doch – ruckzuck ging das! Du weißt doch, wie das war!"
"Von dem Kruppke weiß ich, dass der ..."
"Ich habe keine Lust auf den Strick. Ich will nicht nach Sibirien. Warum bleibt es so still? Wieso kommt denn der verdammte Ami nicht? – Da! Hörst Du das? Hörst du das Brummen? Es wird lauter. Hörst du das? Ja, es ist wieder da! Es geht weiter. Das ist die C54. So klingt das süße Lied der Freiheit. Jetzt werden die Motoren gedrosselt. Hörst du? Jetzt geht die Maschine in den Sinkflug. Da, es wird leiser. Sie hat aufgesetzt. Wir sind gerettet!"
"Du bist gerettet"

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Gasparan

Andreas Venzke — 2014-02-22T19:59:22Z

Benziger-Verlag, Zürich 1996

Eine Wahnsinnsgeschichte, auf die ich da als junger Mann gestoßen war. Das Schicksal dieses Gasparan hat mich bis heute begleitet ...

Besprechungen

"Andreas Venzke, 35, angesehener Kolumbus- und Gutenberg-Biograph und mithin Experte für Seefahrt und Schwarze Kunst, grub, wo sonst, auf einem Speicher so ein Geheimnis aus: das Tagebuch eines Deutschen, der hundert Jahre nach Kolumbus nach Amerika segelte. Er war an Bord der "Defiance", mit der Englands See-Held Sir Francis Drake zur letzten Piratentour nach Panama pirschte, gierig nach spanischen Gold-Galeonen. Heinrich Hasebeck heißt der Deutsche, ein gläubiger, belesener Simplizius aus Lübeck, und unter seiner Feder wird der Heroe Drake zum drachenhaften Hasardeur, das Leben an Bord zur Hölle und die christliche Seefahrt zur Teufelei. Vom Gelbfieber gefällt, sinkt Drake schließlich (1596) in einem Bleisarg auf den Meeresgrund; Heinrichs packender Grauens-Report, eine Geschichte von unten, überlebte - [...]"

Fritz Rumler
Spiegel-Extra, 4/1996

"[...] schon ist der Leser am Ende des 16. Jahrhunderts angelangt, als Francis Drake, der englische Pirat im Auftrag der Krone, in die Karibik auf Kaperfahrt fährt. Mit dabei sind der Tagebuchschreiber, die Lübecker Heinrich Hasebeck, der an Bord gepreßt wurde, und ein weiterer deutscher Seemann namens Gasparan. Hasebeck, der stumm ist, nutzt das Tagebuch für seine persönlichen Zweigespräche, für die Schilderung der Fahrten, der Menschen an Bord, der Kämpfe, der Lebensumstände, usw. Mit diesem doppelten Kunstgriff erzählt Andreas Venzke gleich mehrere Geschichten auf einmal."

Westfälische Nachrichten

"Ein von verblüffenden seemännischen Details durchtränktes, figurenreiches, spannendes Buch, in dem die Mitschrift eines kleinen Matrosen einen Mächtigen der Geschichte frappierend entlarvt."

Rainer Wochele
Stuttgarter Zeitung

"Sehr spannend,lehrreich,ernüchternd.
Vorliegendes Buch, spannend geschrieben, führt uns auf eine eher ungewöhnliche Weise, an der Seite eines ungewöhnlichen "Helden", in eine Zeit, in der Blödheit, Arroganz, Selbstüberschätzung und viehische Grausamkeit nur zu gewöhnlich waren. Irgendwie modern, nicht wahr? Das Bestürzende daran ist, dass das absolut Negative in diesem Buch Sir Francis Drake ist, ein Held und Vorbild für viele Generationen, meiner einschliesslich. Es ist nicht leicht als Fan von C.S.Forrester mitanzusehen, wie ein Idol vom Podest geschmissen und auf sein menschlisches Mass gestutzt wird. Er ist arg klein geworden. Das, was im Gegenzug Bewunderung, aber auch Unverständnis aus heutiger Sicht hervorruft, ist die fast unbegrenzte Leidensfähigkeit der Menschen in einer Zeit, die schon über die dumpfe Kritiklosigkeit des Mittelalters hinaus ist. Erleichtert legt man das Buch zur Seite, mit dem guten Gefühl, dass heute in modernen Zeiten kein Mensch mehr zum Massenidol und Verführer werden kann. Wer lacht da so hämisch?"

Kommentar in "Amazon" von klingenb cu.lu aus Luxemburg

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Leseprobe

Anfang:

Hier die erste Seite des Original-Manuskripts:

Gasparan: Originalmanuskript 1. Seite

Freitag, den 29. August [8. September] 1595

Großartig, wenn man frei sprechen kann! Sie haben mir nicht viel gelassen, die Schlepper, als sie mich am letzten Sonntag, an einem Sonntag ausgerechnet, mit sich zerrten. Pilgrim's Rest hieß das Gasthaus, wo sie mich ergriffen hatten. Aber was tut das jetzt noch zur Sache? Aus meinem Beutel haben sie sich genommen, was sie für wertvoll hielten, die paar Münzen, die ich bei mir hatte, meine Sonnenuhr, nur handtellergroß, die für die Zeitmessung an verschiedenen Orten Europas ausgelegt war, oder auch meinen im Stalhof ausgestellten Ausweis. Was sie mir gelassen haben, sind andere Dinge, nämlich das Büchlein, das ich gerade bei mir hatte - die englische Ausgabe des Psalters -, auch mein Schreibrohr, mein gefülltes Tintenfäßlein und vor allem dieses Heft leerer Seiten, in das ich jetzt schreibe. Nie würden diese Menschenräuber einen Fuß in die Läden der Stationers entlang Pater-Noster-Row oder St. Paul's Church-Yard setzen, der auf Papier spezialisierten, besseren Krämer. Hätten sie gewußt, daß dieses Heft aus italienischem Papier weit größeren Wert hat als die paar Pennies, die sie mir gestohlen haben - sie hätten es mir genommen, wie sie mir sogar den Ring meines Vaters abzogen. So werden eben die Unwissenden für ihre Unwissenheit bestraft.
Wie entlastend es ist, daß ich mich hier ausbreiten kann! Unter Deck wurden wir gehalten wie Schweine im Koben. Speisen und Getränke, das heißt, Brot und Wasser, seilte man zu uns hinab. Anderes durften wir solange bei uns behalten, bis an Deck endlich jemand dazu befohlen wurde, den entsprechenden Eimer hochzuziehen. In dieser Zeit der Trübsal habe ich mir einen Plan zurechtgelegt. Mag sein, daß er nur als Rettungsanker dient. Trotzdem verspricht er Sicherheit. Auf dieser Fahrt, wohin sie auch führen wird, will ich Zwiesprache mit diesem Heft halten. Ich will mich nicht weiter fragen, wozu es nütze. Immerhin kann es nicht sinnlos sein, die Gedanken festzuhalten.
Am Mittwoch morgen preßten sie mich aufs Schiff. - Es sieht so aus, als müßte ich für heute schon wieder abbrechen. Ein gewisser Bodenham hat begonnen, alle aufzuscheuchen, die untätig an Bord herumstehen.

Samstag, den 30. August [9. September] 1595

Nachdem sich die Ausfahrt in Plymouth wegen widrigen Wetters lange - leider um Tage - verzögert hatte, greift der Wind nun in die Segel. Wir machen gute Fahrt, und kaum sind Arbeiten zu tun.
Seit der Ausfahrt können wir uns frei bewegen, das heißt, in den Grenzen, wie sie den einfachen Seeleuten gesteckt sind. Zwar läßt sich auf See für die Herrschaften nicht vermeiden, noch jeden Tag auf das geringe Volk zu stoßen, doch wird auch ein solcher Raum aufgeteilt. Eustace Abbot heißt der Seemann, der in unserem Verlies wie nebenbei sagte, nachdem einer unter uns angekündigt hatte, den Gentlemen an den Kragen zu gehen: "Es bekommt dir besser, an deinem als am Hinterteil eines Schiffes zu rühren. Deines wird immer tief-, ihres immer hochgelegen sein! Das Beste ist, sich sauber zu halten."
So öffneten sich gestern die Luken unseres Gefängnisses, und so sind wir nun frei, oder unser Gefängnis hat sich vergrößert. Immerhin brauchen wir keine Gitter mehr. Und will man sich auf dem endlosen Wasser weiterhin eingesperrt fühlen, könnte vielleicht die Vorstellung beruhigen, daß unsere Wärter mit einsitzen. Jedenfalls unterscheiden wir uns jetzt nicht mehr von den Männern, die auf diese Fahrt nicht körperlich gezwungen wurden. Während die Herrschaften ihren Ruhm haben, die Soldaten ihren Einsatzbefehl, haben die einfachen Seeleute nur ihren ständigen Hunger, der sie an Bord der Schiffe treibt. Aber selbst der Hunger reicht nicht aus, eine Flotte so groß wie diese zu bemannen. Siebenundzwanzig Schiffe habe ich gezählt. Also treibt einige der Matrosen besonders der Durst an Bord, besser, die Folgen des Durstes. Ausgenüchtert finden sie sich schließlich auf einem Schiff wieder. Auf der Suche nach denen, die dem unlöschbaren Bierdurst nachgegeben haben, erhalten die Schlepper am leichtesten ihren Lohn. Bringt aber selbst der Durst nicht genug Männer zur See, sind die Schlepper am härtesten gefordert. Auch auf diesem Schiff befinden sich einige Seeleute - so sie überhaupt Seeleute sind -, die nur die blanke Gewalt führte. Wie sonst hätte es mich zu einem solchen Abenteuer treiben können? Einerlei wohin die Reise geht - sie wird geleitet von John Hawkins und Francis Drake, den wichtigsten Piraten Englands, und diese beiden werden keine Handelsfahrt ins Mittelmeer unternehmen. Trotzdem wird unter den meisten der an Bord Gepreßten schnell vergessen sein, wie und warum sie auf dieses Schiff gekommen sind, zumal wir Francis Drake höchstselbst begleiten dürfen.
Auf den anspornenden Namen Defiance ist unser Schiff getauft, was soviel heißt wie Trotz oder Trotzen. In unserer Zelle reimte ich darauf - im stillen und trotz, ja trotz meiner Abneigung gegen unflätige Ausdrücke - in wechselnden Variationen den ordinären Begriff dessen, was jede Landratte mit der See, der unruhigen, verbindet.
Wie Reptilien zum Sonnenlicht kamen wir an Deck gekrochen, und sofort wurden wir in Empfang genommen von jenem Jonas Bodenham, einem pockennarbigen Finsterling im Rang eines Kapitäns. Von Bier beruhigt und in Reih und Glied angetreten, wurden wir von ihm einer nach dem anderen aufgerufen und über unsere Pflichten belehrt. Einer Wache bin ich dabei nicht zugeteilt worden, noch nicht. Es muß ein erbärmlicher Anblick gewesen sein, wie wir dort zusammengedrängt standen gleich zu verkaufendem Vieh. Wir müssen als das Sinnbild derjenigen erschienen sein, die im Leben nichts mehr verlieren können, weil sie schon alles verloren haben, und die auch nicht mehr gewinnen können, höchstens ein wenig wie jener Eustace Abbot.
Als wir nach unseren Fähigkeiten befragt wurden, spulte Abbot beiläufig ab, sich unaufhörlich seinen grauen Lockenschopf kratzend, wo er bereits überall eingesetzt war, welche Künste er dabei wie gut erlernt hat. Als Bild entstand ein Mensch, der bisher entweder herren- und ruhelos umhergestreift ist oder sich vor nichts hat beugen wollen, je nach Sichtweise. Vielleicht entspricht es diesem Abbot nur, daß auch er diese Fahrt als Folge seines Durstes antreten muß. Bei diesem wenig kräftigen Mann müssen die Schlepper ihre Prämie leicht verdient haben. In unserem Verlies hatte Abbot gesagt, er könne sich beim besten Willen nicht erinnern - wolle es auch nicht -, wie, wo und wann sie ihn ergriffen hätten. Jedenfalls muß er schon oft zur See gefahren sein, da er vor Bodenham mit den Ausdrücken der Seefahrt geradezu um sich warf. Bodenham teilte ihn als einen der wenigen der Stammannschaft zu, denjenigen Seeleuten, die Vorgänge wie das Auftakeln, Brassen oder Fieren verstehen. Entsprechend wird Abbot mehr Heuer bekommen.
Bei dieser Befragung konnte ich immerhin meine Fähigkeiten als Schreiber herausstellen. Nur war Bodenham das nicht zu schätzen bereit, im Gegenteil. Weil ich ihm bedeutet hatte, nicht freiwillig an Bord gekommen zu sein, mußte ich eine Standpauke über mich ergehen lassen. Ein anderer der Gentlemen, ein Herr groß wie eine hochgeschossene Tanne und gekleidet in einen schwarzen Mantel, schien mich allerdings mit einem gewissen Respekt zu betrachten.
Von der Leine gelassen, sahen wir uns dann an Bord um. Zugleich drückten sich aber die meisten vor den Blicken der anderen. Wir richteten uns ein. Viel gehörte indes nicht dazu, außer daß die persönlichen Habseligkeiten begutachtet und irgendwo verstaut wurden - und man einen Schlafplatz im Unterdeck suchte. Seit neustem werden auf den englischen Schiffen sogenannte brasilianische Betten zur Verfügung gestellt, eine Art Netze oder Hängematten. Man befestigt sie an Haken und liegt dann schwebend darin über dem Boden und schläft wie ein Hund, wenn er sich zusammenrollt.
Ich selbst war auf der Suche nach einem ruhigen Ort. Schließlich mischte ich mich an Deck unter die Seeleute, die an der Bordwand lehnten. Einige wollten am Horizont den letzten Fetzen Land krampfhaft im Auge behalten, um ihren Blick noch an irgendetwas Unbeweglichem festzumachen.
Unausweichlich greift am Anfang die Seekrankheit um sich, und selbst erfahrene Matrosen können sich ihr manchmal nicht entwinden. Wenigstens haben wir bisher ruhiges Wetter. Ich gestehe, daß ich gestern, als Bodenham später alle zu irgendeiner Arbeit antrieb, zu einigen der Leidenden schlich. So wurde ich selbst für einen solchen genommen. Auch heute gebe ich mir alle Mühe, möglichst mit fahlem Gesichtsausdruck über Deck zu trotten. Über die Seekranken macht man sich zwar lustig, läßt sie aber unbehelligt.
Der Schiffsarzt mit Namen James Wood verabreicht den Kranken einen Mus aus Ingwer. Ich tat vorhin mein bestes, diese Arznei mit verzerrter Mimik zu schlucken. Wood schilderte dabei jedem die Vorzüge dieser Pflanze. "Der Ingwer, den ich mitführe, ist besonders wertvoll", erklärte der Arzt, der seiner Statur nach eher dem Fleischerhandwerk zuzugehören scheint. "Mir ist in die Hand zugesagt worden, daß er im Licht des Vollmonds ausgegraben wurde. Das ist nämlich die Zeit, wenn sich die Wurzel mit den Strahlen dieses Planeten bis zum Äußersten vollgesogen hat." Überhaupt soll der Ingwer die menschlichen Lebensgeister wecken.

Sonntag, den 31. August [10. September] 1595

Es hat seinen Reiz zu wissen, daß die Erde unter einem hindurchtreibt. Stark fühlt man sich, wenn, so wie jetzt, der Wind zur Arbeit für den Menschen gezwungen wird. Da könnte man beinahe meinen, die zwei Tage, die ich eingesperrt war, wären dazu bestimmt gewesen, diese Gefühle noch zu verstärken. Man fühlt sich ja sogar im Kuhstall wie in der Wohnstube, wenn man im Winter aus der Kälte kommt. Und wie beißend erst empfanden wir zum Schluß die Kälte in unserem Verlies.
Es muß eindrucksvoll anzuschauen gewesen sein, wie die Flotte am letzten Donnerstag von Plymouth ausfuhr. So brüllten die Männer, heulten die Frauen und Kinder, donnerten die Kanonen, daß selbst wir Eingekerkerten nicht stumm bleiben konnten. Reden wurden gehalten, von denen wir zwar kein Wort verstanden, aber die Hurras der Menge hörten, Trompeten schmetterten Abschiedsfanfaren, Trommeln dröhnten, und unter uns fingen einige wild zu kreischen an. Als dann Bewegung in die Schiffe kam, sich die Menschen am Kai und auf Deck noch letzte Botschaften anzeigten oder jedenfalls zuriefen, lauteten die Rufe um mich herum auf die schlimmsten Flüche, die sich ausdenken lassen.
Einige unter uns waren immerhin schon Tage eingesperrt, in einem verdreckten Raum, in den Licht nur durch die Lukengitter drang. Nichts war dort zu tun außer auszuharren auf den vermaledeiten Tag der Abfahrt, den man sich leider herbeiwünschen mußte. Während sich tagsüber das Verließ aufheizte, hatte man uns für die Nacht nicht einmal mit Decken versorgt. Vor allem gab es keinen Schutz vor den Ausdünstungen, vor den Aussprüchen und nicht für alle Schutz vor den gefühlsmäßigen Ausbrüchen der Männer. Einige, die man wie nachtsteife Maikäfer aufgelesen hatte, waren in ihrem Rausch halb bewußtlos in das Verließ hinabgeseilt worden. Andere hatten sich so gegen die Schlepper gewehrt, daß sie noch um sich schlugen, als sich über ihnen schon wieder die Lukengitter geschlossen hatten. Im nachhinein kann ich froh sein, dort nur eine Nacht verbracht zu haben. Jedoch hatte ich Glück in einem solch gemeinen Unglück, daß ich mein Schicksal nicht noch schriftlich ausbreiten will: von London bis nach Plymouth verschleppt und auf ein Schiff gesteckt worden zu sein, das mit seiner Flotte schon seit Tagen hätte auslaufen sollen.
Jedenfalls hielt ich mich an einen gewissen John Fuller, einen Katholiken. Dieser kräftige Mann blieb in dem dunklen Loch zwar zu jedem auf Distanz, jedoch hockte er meist neben mir. Fuller hatten sie aus Penzance verschleppt, als sich dort dieser Segelmacher, wie er etliche Male erzählte, eben als Tuchhändler etablieren wollte. Den Kaufvertrag über den Laden hatten sie gründlich mit ihm gefeiert. Nur verträgt Fuller keinen Alkohol. So fand er sich am nächsten Morgen nicht in seinem Tuchladen wieder, sondern in einer bewachten Kutsche. Ich muß nicht ausführen, welchen Haß Fuller in sich trägt. Daß er neben mir saß und seine breiten Hände rang, meist schweigend, so wie ich, der ich immer schwieg - das verschaffte mir jedenfalls Sicherheit. "Der Kerl kriegt auch seinen Teil!" murmelte Fuller mit drohendem Unterton, als Brot in einem Korb zu uns herabgelassen wurde, oder "Laßt den Kerl in Ruhe!", als mir dann jemand mein Stück Brot wegnehmen wollte.
Nun kann man sich immerhin aussuchen, mit wem man sich an Bord abgibt und wohin man sich zurückzieht. Nur in der Nacht müssen wir wie die Kaninchen in den Bau kriechen, in das stickige Batteriedeck und hinein in diese Hängematten. Aber auch dort ist es so wenig warm, wie die Decken warm sind, die man uns inzwischen gegeben hat. Alle, die außer ihrem Hemd kaum ein zweites Kleidungsstück bei sich haben (mir selbst sind in meinem Beutel einige, gute Kleidungsstücke geblieben), sehnen die Tage herbei, wenn die nördlichen Breiten hinter uns liegen. Dann endlich können wir uns auch in der Nacht auf Deck ausbreiten. Sowieso habe ich gehört, daß wir über den Atlantik setzen werden. Trotzdem lautet weiterhin die wichtigste Frage, was eigentlich das Ziel dieser Fahrt sei.
[...]

Nachwort

Finanziell minderbemittelt zu studieren - was kommt dabei heraus? Nun ja, während des Studiums hat man heutzutage immerhin die Wahl, viel - wie es heißt - jobben zu gehen oder wenig. Wählt man die erste Möglichkeit, wird man sein Studium entsprechend langsam abschließen und hoffentlich als Ausgleich eine gute Endnote einhandeln. Für die zweite Möglichkeit, für die ich mich entschied, gilt in jeder Hinsicht das Umgekehrte. Natürlich schließen einige wenige auch dabei ihr Studium gut ab. Nur zähle ich da zu den vielen, vielleicht nicht nur da.
Während einer meiner Jobber-Einsätze hatte ich jedenfalls in Berlin die Aufgabe, den Dachspeicher einer alten Tabaksfabrik - Miller-Tobacco - auszuräumen. Auf dem Weg zu mehr "Effizienz" und "Rentabilität" - oder wie immer heute umschrieben wird, ob sich etwas "rechnet" oder nicht - hatte die Tabaksfabrik dichtmachen müssen. Ihre Besitzer hatten das Traditionsunternehmen verkauft. Nun stand die Umwandlung des Backsteinbaus in ein modernes Wohnhaus an, das heißt, daß darin Wohnungen eingerichtet wurden, deren Modernität nur die bezahlen können, für die sich sowieso immer alles rechnet. Ich war dabei der, der den Speicher zu räumen hatte für einen zukünftigen "Loft".
Unter allen Jobs, die mir das Studium so schnell abschließen halfen, zählte jener als Speicherausräumer noch zu den angenehmsten. Besser als Schokolade in Weihnachtspyramiden zu stapeln oder Coca-Cola-Automaten nachzufüllen. Zum Glück war die zuständige Reinigungsfirma so sehr "umsatzorientiert", daß auch die "Supervisoren" keine Zeit fanden, ihre auf verschiedenen "Objekten" eingesetzten Jobber wirklich zu kontrollieren. So hatte ich genug Ruhe, den Speicher derart effizient auszuräumen, daß ich alle dort noch gelagerten Gegenstände eingehend untersuchen konnte. Die kostbaren Stücke hatte man allerdings längst zur Seite geschafft. Trotzdem konnte ich in den Schränken und vielen Kisten, unter fingerdickem Staub und zwischen Taubendreck und Spinnweben noch ein paar Dinge aufklauben, die sich jedenfalls für andere nicht mehr rechneten. Einige davon tragen heute noch dazu bei, meine Wohnung vollzustellen. Und ein bestimmtes dieser Dinge ist dann zu dem geworden, was jetzt hübsch gedruckt und gebunden vorliegt.
Nachdem ich bereits Unmengen an brüchigen Tabakskisten, an Metallringen und Dauben alter Tabaksfässer fortgeschafft hatte, stieß ich in einer dunklen Ecke auf einen wurmstichigen Schrank. Seine schön gedrechselte Dekoration war zum größten Teil herausgebrochen oder auf irgend eine Weise weggerissen. Trotzdem war der Schrank abgeschlossen, und im Schloß fehlte der Schlüssel. Voller Eifer schnappte ich mir das Brecheisen, das man mir zusammen mit anderem Werkzeug gegeben hatte. Wie ein Goldsucher kam ich mir vor, als ich die Tür aufbrach. Aber was ich in dem Schrank fand, waren nichts als Lagen von abgehefteten Bürounterlagen, Gebrauchsanweisungen über Takaksmaschinen und Werbebroschüren, alles verklebt, vergilbt oder verrottet. So alt waren die Schriften, daß manche noch in Fraktur gesetzt waren. Wenn ich auch heute vielleicht anders darüber denken würde - damals kamen mir diese Papiere völlig nutzlos vor. Außerdem war ich einfach ärgerlich, nachdem ich mich so in meine Neugier hineingesteigert hatte. Also weg mit dem ganzen Plunder, dachte ich. Ich zerrte den Schrank an die Dachluke und fing an, seinen Inhalt in das Maul einer dieser Plastikrutschen zu stopfen, die heute bei jeder Bausanierung verwendet werden.
Als dann der Schrank bereits um einiges Gewicht erleichtert war und ich schon überlegte, wie ich ihn am besten auseinanderbrechen würde - da hielt ich eine Mappe in den Händen, die mit Schnur und einem Wachssiegel verschlossen war. Nur dieses Wachssiegel erregte im Grunde meine Aufmerksamkeit. Wäre dieser altmodische Verschluß nicht gewesen, so läge der Bericht des Heinrich Hasebeck heute mit Sicherheit auf irgendeiner Müllkippe. Nachlässig rieß ich das Siegel entzwei (und fütterte damit leider die unersättliche Rutsche). Zu meiner Überraschung enthielt die Mappe eine Menge handgeschriebener Bögen, und es handelte sich einmal nicht um technische, "verkaufstechnische" oder dergleichen Texte als vielmehr um irgendwelche privaten Aufzeichnungen.
Wirklich lesen konnte ich das Geschriebene allerdings nicht. Ich hatte es mit einer alten "deutschen Schrift" zu tun. Nur die einzelnen Kapitelüberschriften konnte ich mühelos verstehen. Sie lauteten nur auf die jeweiligen Datumsangaben. Wenigstens war mir bewußt, daß ich es mit einer Art Unikum zu tun hatte. So legte ich die Mappe beiseite und nahm sie am Ende meines Arbeitstages - zusammen mit anderen Dingen - mit nach Hause.
Immerhin war damit die Mappe zunächst gerettet. Hin und wieder zeigte ich sie in der folgenden Zeit Freunden von mir, rein um der Kuriosität willen. Vor allem ließ sich das Papier prima befühlen, das, wie ich später lernte, hochwertiges Büttenpapier ist. Einmal machte jemand den Vorschlag, den Text irgendwie untersuchen zu lassen. Mir aber war das irgendwie zu viel Aufwand.
Erst Jahre später, als ich gelernt hatte, Worte halbwegs geordnet hintereinanderzusetzen, wurde mir die Bedeutung der Mappe klar. Weil ich eine umfangreiche Biographie über Johannes Gutenberg verfaßte, mußte ich viel in alten Dokumenten blättern. Notwendig hatte ich mich mit den früheren Formen einer "deutschen Schrift" abzuplagen.
So zog ich eines Tages endlich meinen Dachspeicherfund wieder hervor. Ich weiß noch, wie ich dieses Mal die Mappe anders zur Hand nahm, mit Vorsicht, mit einer gewissen Bewegtheit. Immerhin wußte ich "Historisches" bis dahin zu schätzen. Ich sah mir zunächst die Schrift genauer an. Nur wenig Rand ist auf dem noch immer schneeweißen Papier gelassen worden. So schwungvoll sind die Buchstaben geschrieben, daß sich die Ober- und Unterlängen gerade nicht berühren. Sieht aus wie ein ornamentales Gewebe, dachte ich. Dann begann ich zu lesen: "Großartig, wenn man frei sprechen kann! Sie haben mir nicht viel gelassen, die Schlepper, als sie mich am letzten Sonntag, an einem Sonntag ausgerechnet, mit sich zerrten [...]" usw. Bald brauchte ich wenigstens nicht mehr Stunden, um zwei oder drei Seiten zu entziffern. Ich erkannte, da hatte jemand offensichtlich im zwanzigsten Jahrhundert das Tagebuch jenes Heinrich Hasebeck bearbeitet, der am Ende des siebzehnten Jahrhunderts gelebt hatte. Und dieser Jemand kann nur der Fabrikbesitzer Peter Miller gewesen sein. Denn auf dem letzten Blatt des Manuskripts findet sich, wie verschämt in die untere rechte Ecke geschrieben, das Kürzel "P. M.".
Fast zwei Wochen lang war ich telefonisch nicht zu erreichen, und nach der Lektüre fühlte ich mich geradezu verpflichtet, das von Peter Miller bearbeitete "Buch" des Heinrich Hasebeck in einem Verlag erscheinen zu lassen. Leider dauerte es noch eine qualvoll lange Zeit, ehe sich dann der Benziger-Verlag bereit erklärte, (Millers Bearbeitung von) Hasebecks Tagebuch zu veröffentlichen.
Zur Person des Peter Miller kann ich kaum etwas mitteilen. Nahezu sein ganzes Leben über muß er jene Tabaksfabrik geleitet haben. Vielleicht habe ich meine Nachforschungen nicht mit der nötigen Intensität betrieben. Aber es verblüfft doch, daß sich seine Lebensdaten von selbst nicht offenbaren. Fast habe ich den Eindruck, als wären alle Spuren seines Lebens verwischt worden. Immerhin erinnerte ich mich an den Namen einer Sekretärin von Miller-Tobacco. Gnädigerweise durfte sie damals noch, als ich den Dachspeicher auszuräumen hatte, bei der "Abwicklung" des Betriebes helfen. Diese liebe Frau konnte mir so weit helfen, als sie für mich die Anschrift eines der früheren Fabrikarbeiter ausfindig machte.
Aber auch der alte Herr, den ich dann aufsuchte - der noch heute, wie er nicht ohne Stolz bemerkte, täglich einen Liter Milch trinke, wie das bei seiner Arbeit üblich gewesen sei -, wußte merkwürdigerweise kaum etwas über das Privatleben seines früheren Chefs. Studiert habe Miller, in England, so viel er wisse, in den Jahren, als die Nazis noch nicht an der Macht waren. Er habe auch ganz das Bild dieser Engländer abgegeben. Selten habe man ihn zu Gesicht bekommen, auch nicht die Büroarbeiter, manchmal tagelang nicht. Dabei sei er nicht verheiratet gewesen. Mit einer zu seinem Leben gewordenen Atembewegung hielt der Alte seine Pfeife am Brennen. Immerhin war bezeichnend, wie er über Miller sprach. Alle hätten ihm viel Respekt gezollt, obwohl er sich wie ein Kumpel verhalten habe. Ein großes Herz habe er gehabt, und als Arbeiter sei man von ihm anständig behandelt worden. Aber bei allem Zugeständnis in die Selbständigkeit des einzelnen Arbeiters - zu der man sogar angehalten worden sei - habe Miller immer auf Pflicht und Ordnung bestanden, das noch stärker in seiner letzten Zeit als Chef. Bis zum Schluß habe er alles daran gesetzt, die Firma erfolgreich weiterzuführen. Er habe, sagte der Alte paffend, immer das Gefühl gehabt, Miller sei es darum gegangen, daß jeder seiner Arbeiter gesichert im Leben stehe. Während der Jahre nach ihm sei das ja weiterhin gutgegangen. Aber heute sehe das wohl anders aus. Er sei jedenfalls froh, heute nicht mehr arbeiten zu müssen.
Viel mehr als diese Informationen konnte ich von dem alten Pfeifenraucher nicht gewinnen. Irgendwann zu Beginn der sechziger Jahre habe Miller die Leitung der Firma abgegeben. Nur hin und wieder habe man ihn noch zu Gesicht bekommen. Immer nachdenklich und irgendwie zerstreut habe er dann ausgesehen. Wann Peter Miller starb, konnte auch der Alte nicht sagen. Vielleicht habe er noch lange gelebt, sagte er abschließend.
Und zur Person des Heinrich Hasebeck selbst - nun ja, ich gestehe, daß ich mir nicht die Mühe gemacht habe, etwa in Lübeck Archive aufzusuchen. Ich hatte noch die Arbeit an meiner Gutenberg-Biographie vor Augen, und sowieso ist es mir schon als Student schwergefallen, mich mit einem Forschungsgegenstand eher methodisch psychoanalytisch, immanent, soziologisch zu beschäftigen als mit dem Gegenstand selbst.
Ohne weiteres kann ich aber feststellen, daß Hasebecks Diktion ungewöhnlich ist. Reiseberichte wurden zwar zu seiner Zeit in vielfältigster Form veröffentlicht. Ich denke da etwa an die zahlreichen Ausgaben der Reisebriefe Vespuccis, an Pigafettas Beschreibung der ersten Weltumsegelung unter Magellan, an Cortes' Niederschrift über seine Eroberung Mexikos oder - stellvertretend für die vielen Reiseberichte, die ideologisch die europäische Kolonisation der ganzen Welt propagierten - an die große Berichtsammlung Richard Hakluyts über die englischen Seeunternehmungen. In Europa gierte man geradezu nach Informationen über neu entdeckte Erdteile, Menschen und fabelhafte Wesen. Obwohl oft distanziert, ironisch, kritisch, manchmal auch kritisch gegenüber der eigenen Zivilisation, sind aber alle Berichte der sogenannten Entdeckungsfahrten rein deskriptiv. Denn die meisten der veröffentlichten Berichte jener Zeit waren "offiziell" verfaßte Beschreibungen. Dabei war bestimmt nicht gefragt, "analytisch" die eigene Person in den Vordergrund zu rücken. Hingegen liest sich Hasebecks Tagebuch recht modern reflektierend. Es finden sich darin ja oft die eigenen Gedanken, Überlegungen, Befürchtungen ausgedrückt. Das scheint nun eher darauf zu verweisen, daß Peter Miller den ihm überlieferten Text nicht nur übersetzt und mit ein paar Fußnoten versehen hätte.
Andererseits hatte Hasebeck selbst sein Tagebuch offensichtlich nicht zu einer späteren Veröffentlichung bestimmt. Es war einfach sein wichtigster "Kommunikationspartner", dem er alles anvertraute. Warum sollte also ein halbwegs aufgeklärter Mensch am Ende des sechzehnten Jahrhunderts nicht so gedacht und kommuniziert haben?
Nur schade, daß ich Hasebecks originalen Bericht nicht vorweisen kann, daß dieser anscheinend verloren ist. Vielleicht war ich sogar derjenige, der damals beim Speicherausräumen das Tagebuch in irgendeinem Behältnis, einem Kistchen oder Mäppchen, durch jene Rutsche auf immer verschwinden ließ. Es wäre ja möglich, daß Miller, wenn er schon seine überarbeitete, eigene Fassung in dem Speicher unter Verschluß hielt, auch das Original-Tagebuch dort aufbewahrt hätte.
Zum weiteren Verlauf von Francis Drakes (und John Hawkins') Plünderungsfahrt kann ich immerhin soviel beisteuern: Mit dem irrsinnigen Versprechen auf andere karibische Schätze hatte Drake die Flotte von Nombre de Dios westwärts in eine Bucht mit dem bezeichnenden Namen Golfo de los Mosquitos geführt. Dort wartete man vergeblich auf ein Umschlagen des Windes, zwölf tödliche Tage lang. Zu Hunderten starben die Männer. Am Abend des 6. Februar 1596, des 27. Januar alter Zeit, begann dort auch Drake zu delirieren. Mit schlimmsten Flüchen, gerichtet gegen vermeintliche Verräter, muß er während der Nacht getobt haben. Nachdem er sich von William Whitelocke noch seine Uniform hatte anlegen lassen, legte er sich am Morgen erschöpft ins Bett und starb an diesem 7. Februar.
Es läßt sich denken, wie in der Literatur die letzten Stunden des Sir Francis Drake gewöhnlich beschrieben werden! Das muß ich nicht ausführen. Für die Überlebenden konnte es nur darum gehen, daß die Flotte endlich sicher nach Hause geleitet werde. Dazu wurden Thomas Baskerville zum Befehlshaber und Thomas Drake zu seinem Stellvertreter ernannt. Die Engländer mußten wissen, daß ihnen spanische Kriegsschiffe auf den Fersen waren. Also wollten sie dieser Gefahr ausweichen, indem sie wieder die Südküste der Karibik ansteuerten.
Allerdings hatten die Spanier gar nicht so taktisch gedacht, den Engländern den üblichen Rückweg durch die Straßen von Yucatán und Florida abzuschneiden. Ihre modernen, Apostel genannten Galeonen hatten zunächst Cartagena angesteuert, wo sie reorganisiert wurden. So fuhren die Engländer geradewegs auf sie zu. Zwar drehten sie wegen widrigen Wetters rechtzeitig nach Norden ab, wurden aber von den Spaniern gesichtet und nun direkt verfolgt. An der Isla de Pinos im Süden Kubas trafen die beiden Flotten aufeinander. Je nach Standpunkt verteidigten sich die Engländer bravourös oder wurden sie von den Spaniern schmachvoll aus der Karibik vertrieben. Die englischen Schiffe, die bis dahin noch zusammengehalten hatten, trennten sich spätestens auf dem Atlantik. Mitte Mai trafen dann die letzten in englischen Häfen ein. In welchem Zustand solche Schiffe heimkehrten, findet sich ja in Hasebecks Bericht beschrieben.
Und eigentlich wird darin auch schon die Frage beantwortet, wie es all den Namenlosen erging, die Drakes Todesfahrt überlebten. Zu jener Zeit waren alle sozusagen offiziellen Piratenunternehmungen privat finanziert. Sie mußten Gewinn abwerfen. Und blieb der einmal aus, wie in dem hier vorliegenden Fall, so scheint nichts so typisch gewesen zu sein, insbesondere für englische Verhältnisse, als daß die leer ausgingen, die ihre Forderungen nicht durchsetzen konnten. Viele Seeleute konnten sowieso nicht von den Strapazen genesen und siechten ihr weiteres Leben dahin. Die Finanziers hingegen, zu denen oft genug die Königin zählte, versuchte man so gut es ging zu entschädigen. Sogar nach der Abwehr der spanischen Armada wurde den Seeleuten die Heuer verweigert. Und im Jahr darauf, 1589, entlohnte man den erfolglosen - und für Tausende von Männern tödlichen - Einsatz gegen die iberischen Häfen mit ganzen fünf Schillingen pro Person. Da nutzte es auch nichts, daß sich einige Hundert Soldaten auf den Weg nach London machten, bewaffnet. Sie wurden von der Bürgerwehr gestellt. Ihre Anführer knüpfte man auf.
Und wie mag Gasparans Tagebuch die Zeiten überdauert haben? Zu all denen, die auf dieser Fahrt den Tod fanden, zählte auch Drakes wichtigster Navigator, Abraham Kendall. Nun ist überliefert, daß zu dessen Habseligkeiten ein Handbuch der Navigation gehörte, eine Abschrift der bis dahin noch unveröffentlichten Certaine Errors in Navigation des Edward Wright, die dem Earl of Cumberland übergeben wurde. (Siehe David W. Waters: Elizabethan Navigation, S. 31, in der von Norman J. W. Thrower herausgegebenen Essay-Sammlung Sir Francis Drake and the Famous Voyage, 1577-1580; Berkeley, Los Angeles, London 1984.) Abraham Kendalls Hinterlassenschaft hatte also ihren Weg zurück nach England gefunden. So kann diese Tatsache als Indiz dafür genommen werden, daß auch Hasebecks Tagebuch in Kendalls Besitz gewesen sein muß. Weiter kann ich nur spekulieren. Vielleicht ist das Tagebuch ebenfalls dem Earl of Cumberland ausgehändigt worden und später in irgendeiner privaten Kiste verschwunden oder in einem Archiv gelandet oder in den Besitz eines Handschriftenhändlers gelangt. Jedenfalls hätte dann der Besitzer, schon dieser Earl vielleicht, nichts damit anfangen können. Es muß ja auf Niederdeutsch verfaßt gewesen sein. Und wenn dann alle Spekulation nicht mehr weiterhilft, bleibt wenigstens noch die Phantasie, etwa dahin: In den zwanziger Jahren hätte in England ein junger deutscher Student von einer adeligen Dame ein unansehnliches Heft in die Hand gedrückt bekommen, verbunden mit den Worten: Schauen Sie sich das einmal an, mein Herr! Ist das nicht in Ihrer Sprache verfaßt? Sofort wäre Peter Miller Feuer und Flamme gewesen, und die Dame hätte ihm das Heft wenn nicht überlassen, dann zur Verfügung gestellt.
An "Technischem" zur Art der Herausgabe habe ich nur soviel zu erläutern: Die mir vorliegende Fassung des Tagebuchs habe ich unverändert gelassen, auch wo in dem Text gewisse Ortsbezeichnungen erscheinen, die heute anders lauten müßten wie etwa Guadeloupe statt Guadalupe. Nur bei den Datumsangaben habe ich die Namen der entsprechenden Wochentage und in Klammern die Daten unseres heutigen, gregorianischen Kalenders nachgetragen. Darüber hinaus habe ich eine Liste der wichtigsten Personen und deren jeweiliger Funktion angefügt.
Um einen einzigen, schwerwiegenden "Kommentar", wenn man so will, kam ich allerdings nicht herum. Ein Buch braucht ja einen Titel. Nun hat der in Zeiten, wo sich alles rechnen muß, klingend zu sein. Deswegen konnte Heinrich Hasebecks Tagebuch nicht so heißen, wie es allein angemessen gewesen wäre: "Das Tagebuch des Heinrich Hasebeck." Weil aber Hasebeck als Autor sowieso herausgestellt ist, habe ich mich entschlossen, einmal einen der ewigen Verlierer aufs Titelblatt zu setzen.

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Pioniere des Himmels

Andreas Venzke — 2014-02-19T17:42:56Z

Verlag Artemis & Winkler, Düsseldorf 2002

Ein Buch nicht nur über die Brüder Wright, sondern auch über den unglaublichen Vorgang, wie die Menschen es schafften, sich den Luftraum zu erobern - und zwar so, dass sie sich darin sicher bewegen konnten. Da kam Otto Lilienthal am weitesten, aber die entscheidenden Erkenntnisse machten erst zwei Fahrradmechaniker aus den USA.
Der WDR hat so darüber berichtet:

WDR-Zeitzeichen-Wright

Besprechungen

"Andreas Venzke reduziert, etwas kurz gegriffen, ihre Motivation auf ein pietistisches Arbeitsethos à la Max Weber und aufs ökonomische Kalkül. Die Möglichkeit 'to make a fortune' mag mitgeschwungen haben in ihren Flugexperimenten, die Wrights waren schließlich Kaufleute und wirtschaftliches Denken Teil ihrer asketischen Lebenseinstellung. [...]Venzke versteht es, die enormen technischen Schwierigkeiten, die die Wright-Brüder bei der Konstruktion ihres Fluggerätes zu bewältigen hatten, auch für Laien verständlich zu erläutern. [...] Leider gerät der Autor zuweilen ins Moralisieren. Die Brüder Wright waren trotz ihrer asketischen Gläubigkeit keine Pazifisten. Natürlich wurden Flugzeuge seit dem Ersten Weltkrieg auch zu todbringenden, bombenbeladenen Waffen, die unschuldige Zivilisten töten und Städte, ja ganze Regionen verwüsten. Natürlich hat die Mobilität auch ihre Schreckensseiten, Technik eine Zwiegesichtigkeit. Dies ist bekannt und es ist ein anderes Thema - für ein anderes Buch."
Monika Thees
Die Berliner Literaturkritik

"Ein Sachbuch, das sich spannend wie ein Roman liest und das einerseits eine Biografie der Gebrüder Wright, andererseits, durch viele historische Aufnahmen illustriert, eine Dokumentation der Anfänge des Fliegens ist."
Josef Schnurrer
Borromäusverein Bonn

"Kenntnisreich und spannend erzählt der Autor die aufreibende Geschichte der Wrights und ihrer bahnbrechenden Erfindungen, schildert die dramatischen Wettkämpfe zwischen den Flugpionieren in Europa und den Vereinigten Staaten und reflektiert kritisch die Folgen."
KVS-Mitteilungen, Kassenärztliche Vereinigung Sachsen

„Besonders lesenswert [...]“
Süddeutsche Zeitung

„[...] erzählt Andreas Venzke eine spannende und lebendig gestaltete Biografie der beiden Tüftler.“
historyNET

„So überraschend das klingt: die vorliegende Monographie füllt eine Lücke. Literatur, die sich intensiv und ausschließlich mit den „Pionieren des Himmels, den Brüdern Wright beschäftigt, ist dünn gesät. [...] eine kenntnis- und faktenreiche Biografie [...] der Schwerpunkt liegt auf dem sachkundig und durchaus spannend gestalteten Text.“
Edgar Schichtl
ekz-Informationsdienst

„Venzke betrachtet die Bebrüder Wight kritisch, vor allem ihr militärisches Engagement: Sie hätten den Traum vom Fliegen verraten.“
VDI nachrichten

„Die Gebrüder Wright erscheinen in Venzkes Buch nicht als strahlende Helden der Lüfte, sondern als zwei kühle bis unterkühlte Geschäftsmänner [...] Venzke trägt eine Vielzahl technischer Details sorgfältig und auch für den Laien verständlich zusammen. Man versteht, warum die Wrights zwischen 1899 und 1903 im Alleingang meisterten, was weniger analytische Köpfe in 100 Jahren nicht erfunden hätten. [...] So erzählt das Buch anregend die Entwicklung des Motorflugs bis zum militärischen Sündenfall im Ersten Weltkrieg.“
Thomas Neubacher-Riens
Frankfurter Neue Presse

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Leseprobe

1. Der Beginn: Ballone und Flugmaschinen

Der Traum vom Fliegen — ein Ausdruck, der heute, nach einem Jahrhundert Flugerfahrung, zur Phrase geworden ist. "Wie rasch hat das Fliegen, dieser uralte, kostbare Traum, jeden Reiz, jeden Sinn, seine Seele verloren. So erfüllen sich die Träume, einer nach dem andern, zu Tode. Kannst du einen neuen Traum haben?", fragte noch 1973 Elias Canetti. Der Traum vom Fliegen ist zur Banalität verkommen, einerseits.
Mallorca wird in jedem Jahr von über sieben Millionen Touristen besucht, von denen fast alle mit dem Flugzeug anreisen. Für sie ist der Traum jährlich aufs Neue für ein paar Hundert Euro inklusive plastikverschweißtem Fließbandessen zu haben. Vom Traum bleiben einige Sätze darüber, wie man beim Start in die Sitze gedrückt werde. So wird heute geflogen, also mitgeflogen! Und bezeichnenderweise wird bei der Landung noch immer geklatscht, als hätte der Pilot ein Bravourstück vollbracht und nicht die exakten Vorgaben einer computergesteuerten Flugleitzentrale befolgt.
Andererseits fliegen weiterhin diejenigen, die aus der Luft mittlerweile "humanitäre Kriegsführung" betreiben — der Albtraum vom Fliegen. Ist es da nicht bezeichnend, wie schon die Brüder Wright ihre Erfindung, als sie 1905 ausgereift war, anpriesen: "Wir haben die letzten Jahre vollständig damit verbracht, unsern Flieger zu vollenden, und wir haben wenig darüber nachgedacht, was wir damit machen würden, wenn er fertig wäre. Aber unsere jetzige Absicht ist, ihn zuerst den Regierungen zu Kriegszwecken anzubieten." Die Wrights hätten sich wohl nie träumen lassen, wie dann ihre Erfindung, ihre Patente darauf, von der Entwicklung überrollt werden sollte. Welche Erfindung ließe sich anführen, die schneller perfektioniert worden wäre und die das Weltgeschehen in den letzten einhundert Jahren stärker verändert hätte, als die des Flugzeugs?
Und doch lebt der Traum vom Fliegen fort, und zwar ganz im Sinn eines sozialdemokratisch gesinnten Ingenieurs aus der Provinz, nämlich Otto Lilienthals; der konnte ihn immer nur kurz Wirklichkeit werden lassen und schwärmte doch immer wieder davon. Er schrieb etwa von der "besonnenen Ruhe, während das unbegreiflich schöne und sanfte Dahingleiten über die weit ausgedehnten sonnigen Berghänge den Eifer bei jedem Sprunge von Neuem anfacht".
Um in diesen Genuss zu kommen braucht man seit Ende der 1980er Jahre nur noch einen besonders gefüllten Rucksack. So weit ist der Gleitschirm entwickelt worden, dass dieses Fluggerät heute mit einem Gewicht von höchstens 20 Kilogramm auskommt, inklusive Rettungsschirm. Und tatsächlich lässt sich damit, Thermik vorausgesetzt, stundenlang fliegen. Da ist er also verwirklicht, der Traum vom Fliegen.
Doch wer wird heute Gleitschirmflieger? Wer sucht diesen Genuss? In Deutschland sind über 3.000.000 Motorräder zugelassen und es sind darunter wahrlich 'Geschosse auf Rädern'. Dagegen sind nicht mehr als 22.000 Pilotenscheine für Gleitschirmflieger ausgestellt. Fragt man, warum nur so wenige diese Gelegenheit nutzen, geht die Antwort meist dahin, dass einem eine solche Technik nicht geheuer erscheine, dass es wenig Vertrauen erweckend aussehe, sich ein paar Schnüren und einem Stück Stoff zu überlassen und so weiter. So antworten auch die Motorradfahrer, die sich in der Kurve darauf verlassen, dass die Fahrbahn frei von Dreck, Laub und Öl ist. Jedes Jahr verunglücken in Deutschland fast 1.000 Motorradfahrer tödlich, in Relation nicht weniger als beim Gleitschirmfliegen, wo inzwischen jedes Jahr etwa 10 Personen einen Absturz mit dem Leben bezahlen, mit weiter sinkender Tendenz.
Der Traum vom Fliegen? Hundert Jahre nach den Brüdern Wright kann ihn fast jeder Wirklichkeit werden lassen. Doch gilt noch immer das Motto: Bleib am Boden! War also der Traum vom Fliegen je einer?
Ergriffen davon waren diejenigen, die das Wagnis eines Flugversuchs eingingen. Schon Ikarus, als er plötzlich "beginnt, sich des kühnes Fluges zu freuen", verlor sich entgegen der Warnung des Vaters "im Drang, sich zum Himmel zu heben".
Und auch die ersten Berichte derjenigen Menschen, die tatsächlich flogen, künden von himmlischen Gefühlen, wobei es durchaus ein eigenes Thema ist, was man überhaupt unter 'Fliegen' zu verstehen habe.
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Andreas Venzke

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